Couleur Alentejo

Le professeur et la grenouille

   

Septembre 1963

Le professeur de français lit, joue et mime la grenouille qui veut se faire aussi grosse qu’un bœuf.
Nous sommes en classe de seconde et surtout au deuxième étage. Cette précision prendra toute son importance dans peu de lignes.
Médusés par ce spectacle comique, les élèves suivent avec intérêt les efforts absurdes de « la grenouille » qui souffle, gonfle ses joues et bombe le torse en brassant de l’air.
Comme le premier trimestre vient de commencer, l’enseignant veut marquer son territoire, il a besoin de conquérir son public, afin d’obtenir le meilleur rendement possible dans le groupe jusqu’à la fin de l’année scolaire.
Alors il donne le meilleur de lui-même : il écarquille les yeux, tend le cou, se tord désespérément la bouche comme s’il manquait d’air.
L’acteur entre si bien dans la peau de cette rainette envieuse, il en incarne tellement la déraison, que la salle est subjuguée.
Mais le prof veut une victoire totale et force peut-être son jeu. Il recule d’un pas à chaque fois que le batracien s’enfle et se travaille, ce qui laisse toute la place à son ventre pour se dilater en conséquence.
Maintenant le comédien n’est plus qu’à deux mètres de la fenêtre, grande ouverte au soleil et sur les toits de la ville.
Au moment où l‘on apprend que la chétive pécore crève, les spectateurs hurlent : « Attention ! La fen…Monsieur ! Stop…! Stop ! »
La grenouille se cogne le dos au garde-fou, beaucoup trop bas, s’accroche comme elle peut au montant, à la crémone, à la chambranle et parvient in extremis à se redresser pour ne pas s’écraser dix mètres plus bas sur le trottoir, jonché d‘épluchures de légumes et de bouteilles vides.
Depuis ce jour, quand j’entends l’expression « joindre le geste à la parole », il m’arrive d’avoir une pensée pour ce prof tellement doué pour le théâtre qu’il aurait pu mourir sur scène, en se gonflant d’importance comme la médiocre jalouse de La Fontaine.

                      JAC, le 18 mai 2013

Les dragées bleues

   

On disait qu’elles étaient bleues. Quel goût? je ne l’ai jamais su.
Mon petit frère venait de naître. En 1946, nous sortions des privations de la guerre.
A cette époque, les bonbons étaient délivrés avec des tickets de rationnement.
Pour une naissance, on avait droit à un kg de dragées, afin de pouvoir fêter dignement le baptême du nouveau né.
Dans les mois qui ont suivi la naissance, nos parents n’avaient prévu aucune réunion de famille, mais ils avaient acheté les friandises.
Après un long mois de pension au lycée de Rouen, je me régalais à l’avance dans le car qui me ramenait à la maison.
j'imaginais mes poches pleines de sucre bleu. J’inventais même le partage :une grosse poignée pour moi, une plus petite pour mon frère Jean-Claude sensé avoir  moins d'appétit vu son jeune âge et un peu pour nos parents...
Hélas ! Quand je débarquais à Saint-Saëns, toute émoustillée à la pensée de croquer les merveilleuses pastilles, nos parents paraissaient un peu gênés. Eux aussi avaient été privés pendant la guerre. Ils n’avaient pu résister longtemps à l’envie d’en manger une, puis deux, puis tout le paquet !
Après quelques explications confuses, ils ont fini par avouer leur péché de gourmandise.
Dans ces cas-là, on essaie de gagner un peu de temps, mais leur argument ne tenait pas la route : ils me proposaient d’attendre…une prochaine naissance pour goûter à des dragées bleues ou roses.

 

                  Jacqueline Paulus-Petit

La naissance de Valérie

C'était un lundi de Pâques. La grande foire de Duclair.
Et tout ce qui l’accompagne : les manèges, la musique, la voix de crécelle des forains dans les hauts-parleurs, la foule sur la place du marché.
Les badauds venaient de toute la région, de la ville, de la campagne aux alentours, sans oublier les « Horsains », ces gens qui habitaient « de l‘aut’côté ed l’ieau » et qui avaient pris le bac pour traverser la Seine.
Chacun espérait bien rencontrer sa chacune.
Notre bourg rayonnait de joie. Les autos tamponneuses avaient été installées tout près de notre grande maison et les balançoires montaient si haut, que du premier étage, j'avais l'impression que les plus audacieux sauteraient sur le balcon !
Moi, je ne bougeais pas, assise derrière ma vitre, à contempler les allées et venues d’une jeunesse si alerte, à suivre avec attention tous ces jeux, ces rires, ces cris d’allégresse.
Depuis six mois, je n'étais pas sortie de ma chambre. J’essayais de mener tant bien que mal une maternité un peu difficile.

Malheureusement, en quelques heures, tout a basculé : cette naissance, alors attendue pour fin juin, s’est précipitée.
Il y a la fête, la joie de vivre, et puis l’on se retrouve dans le couloir d’une clinique sans avoir eu le temps de prévenir.
Et puis, nous sommes à Pâques, le personnel est en nombre réduit, le médecin accoucheur de service a l’œil des mauvais jours. Son visage glacial me fait trop bien comprendre qu’il n’aime pas être dérangé un jour férié.
Pendant les premiers mois de la grossesse, on imagine toujours les conditions idéales pour accoucher. Mais là, rien ne se passe comme prévu.

A cette époque, les informations, les conseils concernant les prématurés étaient bien rares. Nous ne savions pas grand-chose sur leur évolution ni sur les risques encourus.
Des petites tapes sur les fesses, la tête en bas, l'oxygène qui arrive et voilà, on vous annonce : « Ca doit vivre ».
Une entrée dans ce monde bien compromise, mais l’enfant se bat, il s'accroche et surmontera les épreuves.

   

En ces temps lointains, les enfants nés avant terme, étaient emmenés dans un hôpital, en l‘occurrence l'Hôtel Dieu, à l'autre bout de la ville.
Pas moyen de toucher, de palper le petit corps chétif, de se reconnaître, d'entendre les voix habituelles.
Ma fille fut séparée de moi aussitôt. Je ne devais la revoir que huit jours après, derrière  une vitre et seulement quelques minutes. Derrière la porte, les parents suivants voulaient eux aussi faire connaissance avec leur progéniture.
On  m'a d'abord montré un garçon qui ressemblait à tout sauf à un bébé humain. Pas d'étiquette, pas même de bracelet avec le nom !
Chaque parent repartait, honteux, triste, culpabilisant de ne pas avoir accompagné le bébé jusqu’au bout des neuf mois.
Dans la couveuse, l'enfant relié à des tuyaux de couleurs diverses, se débattait pour survivre, et il fallait du courage, de la patience, beaucoup d'amour et surtout beaucoup d'espoir.
Désormais, il faudrait écouter les réflexions des gens, étonnés de voir un si petit gabarit, car il est bien évident que les mères sont fières d'avoir des poupon aux joues bien pleines. Pour tout dire, le mien intriguait.
Pas de mode d'emploi, pas de guide, débrouillez vous.
Mais le  miracle de la vie a fait que l'enfant, sortie de couveuse fin Juin, a continué son petit bonhomme de chemin, certes fragile mais pleine de joie de vivre.
Depuis ce temps, je m’intéresse de près à tout ce qui a trait aux prématurés. Je suis stupéfaite par les progrès enregistrés dans le domaine.
A présent, les bébés ont droit aux visites de leurs parents dès leur naissance. Les mamans assistent aux soins, participent, afin que l'osmose soit complète et que les nourrissons ne soient plus coupés de leur monde nouveau.
Ma Valérie a 50 ans aujourd'hui, entourée de ses filles, de sa famille qui a tant craint pour son devenir.
Non, le cercle de famille n’avait pas applaudi à grands cris à cette époque. Chacun apprenant la récente naissance, comptait dans son fors intérieur et savait bien que le compte n'y était pas.
Je dois rendre hommage à notre maman qui, tous les jours, allait à l'Hôtel Dieu, voir Valérie. Elle notait le poids, la température journalière, et me téléphonait aussitôt tous ces chiffres. Grâce à ses appels, je reprenais confiance.
De 1kg 475, elle était descendue à 1kg100. La température était le point crucial. A 33 degrés, on craignait le pire. Puis, tout doucement, elle a atteint 34, 36. Lorsque maman m’a annoncé les 37 degrés représentant la norme, j’ai su que tous les espoirs étaient permis et qu'elle était dans les meilleures conditions pour aborder le parcours  suivant.
Aucun médecin ne m'a encouragée. Personne n’a osé me prévenir de ce qu'on risquait. Advienne que pourra.
Après plusieurs fausses couches, on m’a reconduite sans enfant dans une chambre où un bébé joufflu venait de naître. Autour de lui, le monde rayonnait de bonheur, et certains visiteurs non prévenus, cherchaient mon enfant à mes côtés pour pouvoir faire un compliment ou comparer, je ne sais.
Je fermais les yeux. J'entendais les conversations. Je voyais ce nouveau-né et je rentrerais seule chez moi, avec mon chagrin.
Pendant des années Valérie me demandait plusieurs fois par jour : « Maman, m‘aimes-tu ?»
Une psychologue à qui je m’étais confiée lors d’une cure à la Bourboule, m'avait bien prévenue que cette angoisse de ma fille, venait certainement des difficultés rencontrées à sa naissance. Ma petite, arrachée de moi, abandonnée. Pus de voix maternelle. Plus de complicité. Plus de tendresse. Ma petite, entourée de machines et d’infirmières pressées, même si elles font admirablement  leur travail.
Plus tard, quand je promenais avec fierté ma fille dans son landau, des connaissances croisées dans la rue, décontenancées par le petit corps, m'ont plusieurs fois posé la question qui tue : « Elle va vivre ? »
Suzanne, sa grand mère, ne voulait pas que j'achète de landau. Elle prétendait qu’acheter un landau pouvait être une dépense inutile, au cas où l'enfant ne vivrait pas.
Elle qui vendait des vêtements d'enfants, n'a fait son premier cadeau à Valérie, que lors de ses 18 mois…

Alors, joyeux anniversaire ma quinqua !.


N.B. : voici un article, me tombant sous la main, au meilleur moment:
« UNE ELEVE DE FRANCOISE DOLTO EVEILLE LES PREMATURES .

Dans la pénombre, des nourrissons d'à peine 700 GR  vivent en couveuse, reliés à des respirateurs et une foule d'écrans.
Mais pour Catherine  Vanier, psychanalyste  des prématurés de l 'hôpital de Saint- Denis, ce sont les mots qu’on leur dit, l’humain autour d’eux et la présence des parents qui réanimeront l’envie de vivre des bébés.
Quelques 400  prématurés y sont admis en néonatalogie  chaque année.
Ici, on réanime à la fois le corps et le désir de vivre. »

             Jacqueline Paulus-Petit

 

Les mercredis de notre enfance

  

Années 50
Nous avions huit ou neuf ans. En ce temps-là, les enfants savaient comment meubler leurs mercredis. Dans notre petit village, tout était si simple : la campagne entière était notre terrain de jeu.
Dès que nos parents avaient le dos tourné, nous filions comme des voleurs en direction du « petit bois ».
Mais, à l’approche des cités ouvrières, bâtiments construits dans les années 30 par la SNCF, nous marchions au ralenti, les sens en éveil, pour ne rien perdre du spectacle coloré et parfois obscène que ce lieu un peu tabou offrait à nos jeunes consciences.
C’était pour nous, la vie dans toute sa plénitude débridée, une formidable bouffée d’images impudiques.
Ce pouvait être une femme entrevue en soutien-gorge occupée à faire la vaisselle, des amants tendrement enlacés sur un lit, des culottes de taille gigantesque mises à sécher sur une corde à linge.
 
   

Certains couples vivaient leurs querelles sans retenue. La délaissée s’armait alors d’un bâton pour frapper le mari volage et le pourchassait à pas lourds en essayant de contourner au mieux les chicanes habituelles des enclos pour familles nombreuses : seaux, serpillières, dînettes, poupées sans yeux, tracteurs en plastique ou chaises renversées.
« Le petit bois » commençait juste après cet espace de cinéma en plein air.
Un chemin caillouteux, vaguement entretenu, conduisait à un étrange carrefour au milieu duquel trônait une baraque aux volets clos, dite « la maison du garde forestier ».Le rite hebdomadaire consistait à en faire le tour, à inspecter les abords, à frapper bêtement à la porte en hurlant : « Y-a-ti quelqu‘un ? », puis à tenter de découvrir des choses horribles en regardant par le trou de la serrure.
A partir de ce point stratégique, la troupe se divisait en deux pour une longue partie de cache-cache. Les règles en étaient strictes : autorisation d’emprunter les quatre sentiers, mais sur une distance maximale de deux cents pas, interdiction de grimper tout en haut des arbres, la limite tolérée par le conseil des sages, allant jusqu’à la première branche.
Ce « petit bois » baptisé ainsi par nos parents, présentait à nos yeux tous les aspects séduisants et inquiétants d’une forêt vierge. Tout prétexte était bon pour tester la solidité des lianes, explorer les trous mystérieux. Il fallait se méfier des ramures qui cachaient peut-être des pythons, suivre le comportement des oiseaux pour détecter une éventuelle présence ennemie.
Nous avions l’habitude de sonder des tranchées, sans doute creusées par les soldats anglais pendant la guerre 14. Il n’était pas rare d’y trouver des médailles en cuivre, des révolvers rouillés, des balles de fusil. La plupart des garçons du quartier dissimulaient dans leur cave ou dans leur grenier, des trésors potentiellement dangereux.
Aucune grenade n’a jamais explosé dans nos rangs, mais nous avions connaissance de certains drames épouvantables survenus dans les hameaux des environs. Dans les années 50, nos rêves prenaient racine dans les récits de bombardements ou d’exécutions sommaires, amplement commentés par les adultes encore traumatisés. Et puis, les bandes dessinées américaines qui envahissaient la France jusque dans ses petites boutiques de campagne, alimentaient aussi nos fantasmes guerriers.
  
Les jours de pluie, nous allions chercher des escargots de Bourgogne. Il y en avait toujours à profusion en ce temps-là, surtout le long de la ligne de chemin de fer désaffectée. La tenue obligatoire de sortie était composée d’un vilain ciré, d’une paire de bottes souvent trop larges de nos grands frères, d’un panier à salade et d’un bâton.
La cérémonie se réglait le soir entre les pères et les fils. Les mères refusant catégoriquement de toucher à la bave et aux déjections.
Il fallait laisser les mollusques dégorger pendant une nuit. C’est seulement le lendemain que nous pouvions faire bouillir les bêtes. Alors, munis d’une paire de ciseaux, nous apprenions à couper le tortillon au moment du décoquillage.
Quand la récolte était abondante, les plus courageux d’entre nous osaient vendre leur surplus dans les deux restaurants de la gare.
Les rédactions scolaires dont les sujets touchaient nos domaines de prédilection, sentaient la forêt, les herbages, les basses-cours, les granges,  décor idéal qui développait l’imagination et la créativité.
La télévision avec ses Disney Channel et quantité de séries sans âme, a expulsé les enfants des étables et des cours de fermes, pour les enfermer dans le salon, afin de contrôler leurs pensées et de les endormir à jamais devant les écrans.

                JAC, le 15 avril 2013

Rescapé du bombardement de Rouen du 19 avril 1944

  
(Merci à Laure Leforestier pour cette photo.)

Après la parution de mon article dans le mensuel Rouen Lecture de décembre 2012, concernant notre mémé Juliette qui avait sauvé des vies humaines lors du bombardement de Rouen, un des rescapés m'a contactée par téléphone, pour me dire : « J' y étais ! J’étais dans cette cave avec quatre de mes parents ! »
Grande surprise, grande émotion !
Le 30 janvier suivant, alors que je fêtais mes 80 ans avec mes enfants, on sonne à ma porte…Un homme se présente : monsieur Lefebvre, le fameux miraculé du bombardement !
Enfin, je pouvais mettre un visage sur cette personne sauvée des gravats ,des poutres et de tant de poussière.

Avec ses proches, ils étaient restés une vingtaine d'heures ensevelis sous un chaos de décombres, n'entendant plus de bruit. Ils sentaient autour d’eux l’air vicié des incendies. Ils pensaient vivre leurs dernières heures, quand notre mémé les a découverts. Ils étaient sains et saufs.
Une grand-mère de la famille, restée dans son lit, n'avait pas eu cette chance .
De cet immeuble, il ne restait que des pans de murs, un bout d'escalier, deux portes, et la petite cuisine dans laquelle mémé s'était réfugiée.
Dés qu'ils furent libérés, n'ayant plus rien, ils étaient allés aider les autres .Ils avaient retrouvé des voisins, des connaissances, aidé le bijoutier à sauver un coffre et divers objets de famille.
Le bijoutier se nommait Jézéquel, sa fille était amie de Juliette.
Monsieur Collet était le suisse de la Cathédrale. Lui aussi fut victime, ainsi que son épouse .
Cet homme que je voyais devant moi, avait quinze ans à l'époque.
Il est notre mémoire.

Il m'a cité des noms connus de ce quartier, et grand bonheur, je sais désormais que dans cette jeunesse rouennaise se trouvait son ami, Raymond Lesénéchal, pianiste, compositeur.
Ce musicien a écrit la musique de la chanson Des Ronds dans l’eau, chantée par Françoise Hardy en 1970 et diverses musiques de films, telles que Chateau en Suède, I won't dance, Vivre  pour vivre. Il a joué avec Sacha Distel, Erroll Gardner, Pierre Barouh etc.
Nous nous sommes promis de nous revoir pour d'autres échanges.
C'est bizarre la mémoire humaine, et qui sait, j'aurai peut- être d'autres partages encore.

Si notre mémé Juliette avait été sourde, comme beaucoup à son âge, si elle n'avait pas entendu les coups et les appels de cette famille, si elle s'était sauvée plus loin, cinq personnes auraient été ajoutées sur la liste des 900 morts du 19 avril 1944, à Rouen.

            Jacqueline Paulus-Petit, le 23 mars 2013

Un coiffeur entre deux vins

   

Buchy, années 50

Pied-bot et boitant bas, le coiffeur s’approche péniblement du siège où l’attend mon père.
L’homme se racle la gorge. Il va parler. Il ronchonne plutôt en fouillant rageusement dans un tiroir. Puis dans un autre. Ses gestes sont hésitants, saccadés, maladroits. Dans sa précipitation, il fait tomber un attirail de peignes, de brosses et de bigoudis.
Comme il est agité aujourd’hui le Figaro du village !

      (La photo de ce brave homme n'a rien à voir, bien sûr, avec l'histoire de mon père. Elle a eu lieu il y a plus de 50 ans.)

Son handicap l’empêche de se baisser, mais pas de pousser de son pied valide sous une étagère les divers accessoires qui le gênent.
Enfin, le barbier nerveux trouve ce qu’il cherche et peut poser la question traditionnelle :
    -Alors, bien dégagé sur les côtés, hein, comme d’habitude ?
Une forte odeur d’anisette flotte dans l’air. Papa est inquiet. Il regrette d’être venu. Comment a-t-il pu oublier le penchant coupable du patron pour les apéritifs et les parties de dominos arrosées !
Il suit de près les mouvements désordonnés de l’artiste capillaire qui ne semble pas au mieux de sa forme. Plusieurs fois, il a senti la piqûre des ciseaux sur sa tempe.
Le bourreau saisit maintenant un rasoir à lame pour trancher les derniers poils récalcitrants derrière les oreilles. Mon père, crispé sur son siège, s’attend au pire. Le couperet progresse, par à coups, frôle le lobe, gratte le pavillon, descend sur la nuque puis s’arrête, au milieu de son parcours. Un obstacle imprévu, un grain de beauté quelconque. La main du coiffeur tremblote. Là, c’en est trop pour le client. Il se libère du drap qui le paralyse et montre son agacement :
    -Bon, ça va maintenant, monsieur…C’est fini…Merci…Mais, dites-moi, il ne vous arrive jamais de blesser quelqu‘un avec votre coupe-chou ?
La réponse fait froid dans le dos :
    -Ben, vous savez, on ne craint rien, dans note métier, on est assuré…
    -Assuré ? répète mon père, assuré, peut-être. En tous cas, moi, je ne suis pas…rassuré par votre argument.
Quand il sort du salon, il vérifie discrètement que ses oreilles sont intactes et jure de ne plus jamais offrir sa tête à cet ivrogne.

   
(Il faut se méfier de certains coiffeurs : une oreille coupée, c'est vite arrivé...)

            JAC, le 15 mars 2013

Vélo cross en forêt d'Eawy

En ce temps-là, les enfants passaient les vacances d’été dans la nature.
Juillet 1960. Je regarde les gamins du quartier qui tournent et tournent en vélo sur la place du village.
Il fait chaud. Comment meubler un long après-midi de canicule ?
Les plus délurés sifflent de loin une fille qui promène son petit frère ou qui va acheter du pain.
Soudain, debout sur les pédales, un garçon déclenche un sprint digne du récent Tour de France. Le peloton, surpris par ce démarrage, se lance à sa poursuite.
Et voilà comment les coureurs s‘échappent de la maison familiale.
Où filent-ils si vite dans la descente ?  Quelle force diabolique les pousse ainsi à brûler leur jeunesse avec frénésie ? La route, droite et lisse, se prête à merveille aux pires excentricités : zigzags, brusques coups de freins, conduite sans main.
Au carrefour d‘Osmonville, il y a regroupement général. Quelle direction prendre ?
Quelqu’un émet l’idée de faire du cross dans la forêt d’Eawy, distante de six ou sept kilomètres.

    

Mais tandis que certains tergiversent, deux adversaires démarrent en trombe. Une attaque imprévisible. Aussitôt, un groupe de chasse tente de rattraper les fuyards.

Maintenant les enfants pénètrent dans la forêt. Pour une fois, en l’absence des parents. Certains galopins tailladent au couteau un cœur percé d’une flèche sur l’écorce d’un chêne.
A cet âge-là on rit de tout. On chante des bêtises. On pédale à toute allure.
Puis vient un passage délicat, une pente spectaculaire. Je laisse passer les plus intrépides, puis m’élance à mon tour, la peur au ventre. 
Quel bonheur ! Ce vent exquis de liberté ! On se laisse griser par la vitesse. Jusqu’au moment où ma roue avant se bloque au creux d’une racine.
Culbute magistrale. Tête la première dans une flaque de boue. L’épaule heurte une branche.
Le guidon casse.
Net. 
Où suis-je ?  Où sont les autres ?
J’appelle. Je hurle. Pas un ne répond.
Vite, il faut analyser la situation : Il est 15 heures, les copains ne se sont aperçus de rien, mon père revient du bureau par le train de 17 h 15, j’ai deux heures devant moi pour rentrer avant qu’il n’arrive.

   

Je refais donc le chemin inverse, seul, en poussant une bicyclette déglinguée qui avance en crabe.
15 km à pied. Au pas de charge. Sans boire.

Enfin, après bien des souffrances, je franchis les derniers kilomètres de mon calvaire. Un véritable parcours du combattant.
La maison familiale est en vue. J’entends le train…J’ai juste le temps de placer le vélo dans le garage.
Et de faire semblant de réviser une leçon de maths.
Mon papa s’étonne de me voir plongé dans un exercice de géométrie à cette heure :
    -Alors ? Qu’as-tu fait aujourd’hui ?
    -J’ai…je…J’ai fini ma rédac…Je…J’ai
    -Pourquoi es-tu essoufflé ? C’est ton devoir de maths qui te met dans cet état ?
    -Va boire de l’eau. Tu me parais épuisé. Tu me raconteras ton aventure quand tu iras mieux. Je ne suis pas né de la dernière couvée, tu sais…

La semaine suivante, mon père m’a offert un beau vélo bleu ciel, tout neuf, avec un dérailleur double plateau.
Et un guidon incassable.

           JAC, le 28 février 2013

TONTON ALFRED

Notre tonton Alfred était un très brave homme. Né à Auzebosc, en plein pays de Caux, frère cadet de notre grand- mère paternelle, il était le dernier d'une fratrie de six enfants.
Son existence fut différente de celle de ses frères et soeurs.
A l'âge de trois ans, il contracta une méningite qui le laissa très affaibli et sourd-muet.
C'était la catastrophe de cette famille si démunie. Que ferait-on de ce gamin ainsi handicapé ?

   

 Une des dames patronnesses du village le prit en pitié. Le curé fit le reste.
Et puisqu'il montrait des bonnes dispositions manuelles, on le mit en pension pour lui enseigner le métier de menuisier ébéniste.
Belle réussite : il était doué, et put obtenir un bon travail toute sa vie durant.
On le guida un peu pour le mariage. Il convola avec une dame, elle aussi sourde muette.
Je les ai vus dans leur petit appartement, à Darnétal. Je me souviens du repas concocté avec beaucoup de raffinement.
Quand le couple n'était pas d'accord, la petite dispute faisait un bruit bizarre. Mouvements des bras, des mains, sourcils froncés, on comprenait bien que ce n'était pas une scène d'amour.
Chez le médecin c'était un peu compliqué pour lui de dépeindre les maux qui l'accablaient.
On pouvait suivre l'évolution de la conversation avec un petit carnet où tout était répertorié.
C'est ainsi que notre père put lire les questions suivantes : « Allez vous bien à la selle?
      -Quoi ?  Quoi ??
      -Faites vous bien caca ? 
      -Quoi? Quoi ?
      -Chiez  vous bien?  
      -Chier ?
N'en pouvant plus, le brave docteur fit le geste classique pour désigner la chose.
Ouf, notre tonton  a compris, et put se faire comprendre.

Tonton Alfred s'est éteint à la Toussaint 1962, à 86 ans, lui qui enfant était condamné par la nature et la médecine.
Comment a-t-il supporté cette vie de labeur, muré dans son  monde à lui ?
L’écriture et la lecture l'ont sauvé.
Il était heureux, chaque année d'envoyer ses vœux ou des cartes postales lors de ses petites vacances dans la campagne d' Yvetot.
Il nous a fabriqué amoureusement des boîtes à couture en chêne. Il était heureux et fier, à chaque livraison de petit meuble , d‘avoir réalisé son œuvre. On pouvait lire sur ses lèvres : c‘est moi qui l‘ai fait…

         Jacqueline Paulus-Petit, le 16 février 2013

Sur les routes d'Ethiopie

   

Photo prise de voiture, à travers le pare-brise, dans la région du café, le Sidamo.

        JAC, le 29 janvier 2013

Une rencontre

   

25 décembre 2012, Turmi, Ethiopie

Petite femme Hamer croisée sur la piste de terre rouge.
Impossible de lui donner un âge. 60 ? 80 ?
Les gens ici n’ont aucune idée de ces choses futiles, et pourtant chères aux Occidentaux.
Elle me dit des mots aimables dans sa jolie langue et me touche le bras pour comparer nos deux couleurs de peau.
Ses yeux pleins de conjonctivite ont besoin d’un traitement urgent. De mon sac à dos, j’extirpe alors du Dacryosérum, puis un collyre.
Elle se laisse faire.
Sa fille surgit à l’improviste. Elle aussi prétend souffrir des paupières…Et même son enfant, qu’elle tient sur une hanche.
Allez ! Tournée générale de nettoyage d’yeux.
Puis une bouteille d’eau à chacune.
Lentement, comme à regret, la petite famille s’éloigne, en me faisant d’immenses saluts d’adieu.
Cette rencontre sera la plus belle de ma quête éthiopienne.

    

           JAC, le 18 janvier 2013