Quand passent les veuves (1)

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Ma cible est acquise. Elle est accrochée, je ne la lâche plus. Elle très brune de cheveux et mate de peau. Sa rapidité de jambes est le présage d'un vif tempérament du Sud. Ma veuve a du moulant dans sa jupe de cuir noir trop serrée. J'imagine sur le champ qu'elle l'avait mise au placard jusqu'au jour fatal où il avait bien fallu l'exhumer, plutôt que de faire teindre sa plus belle robe au débotté pour un résultat souvent désastreux et surtout irréversible. Car noir c'est noir. Je dis «la veuve» parce que je la veux ainsi, ne sachant rien d'elle, à l'exception de cette présomption de deuil, encore que cet indice soit discutable. Moi-même, je suis presque toujours vêtu de noir, couleur du doute par excellence.

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