Couleur Alentejo

LANCELOT A ALCACER DO SAL (2)

  26 mai 2007, Alcàcer do Sal, Portugal,

   Ce matin, pas de pluie, ou si peu. On se contentera du froid. Le ciel est toujours aussi gris.
Être ou ne pas être aigri...
Au bout de la ville les tentes sont fermées. La place Nunes est déserte. La fête, c'est probable, aura lieu ce soir. Ou demain peut-être.
Bayard, le chevalier d'hier, bâille dans son survêtement rose et sur un banc de pierre : les nuits sont agitées avant les tournois.
Un rayon de soleil et c'est une volée de pigeons qui s'abat sur des miettes de pain.
Un coin de ciel bleu pâle sur l'église et les cigognes battent des ailes au-dessus de leurs énormes nids de branchages. Dans la plaine les rizières reprennent couleur. Moi, je suis, débraillé comme un baroudeur défaitiste et attends mon heure pour chanter victoire.
La météo n'annonce rien de bon avant le 28 ou le 29...
Les revues "people" fleurissent aux kiosques et des hommes en casquette s'affairent devant les résultats de l'Euromillion.
La place d'Alcàcer est désormais baignée de lumière, et, comme par hasard, de musique de fado qui s'envole d'une fenêtre. La fête n'en finit pas de se préparer et les caisses de confiseries affluent par camions entiers. Quelques pas de danse, vaguement répétés sur le parvis de l'église. Un moine en froc rêvasse devant les pigeons qui virevoltent. Des demoiselles essaient sans conviction un hennin puis se ravisent.
Un homme portant la panoplie de ménestrel, tente quelques accords sur un luth, puis disparait par un portail ...entrouvert.

                                    

JAC , le 29 décembre 2008

LANCELOT A ALCACER DO SAL (1)

25 mai 2007, Alcàcer do Sal, Portugal,

D'une boutique sombre s'extirpe péniblement un homme de fer, un chevalier en armure mais portant un panier chargé d'oeufs et de poireaux. Sa cotte de mailles accroche une gerbe de roses en plastique, fauchée d'un revers magistral. Perceval se retourne à peine et s'excuse discrètement : il est attendu aux pieds du château pour un tournoi.
Un téléphone portable vibre dans son sillage, dans le tempo quasi exact de son pas décidé. Lancelot a sélectionné pour nous, spectateurs obligés de la ruelle pavée, une étonnante sonnerie dans la rubrique "rires d'enfant".
Tout en faisant claquer ses poulaines, il répond à sa damoiselle et s'éloigne sans reproche vers le bistrot où l'attendent un sandwich "saucisson", une bière pression et des compagnons d'armes, les mains empêtrées de dominos.
Des ouvriers en bleu de travail ajustent des écussons aux lampadaires, tandis que les marchands de glaces se claquemurent jusqu'au nez dans leur anorak.
Sur les arbalètes posées en désordre sur le sol, il pleut des hallebardes.
D'ennui sur la place d'armes, prête pour la cérémonie d'adoubement ou du tournoi, tournent et tournent les pages, en attendant les spectateurs qui, c'est à parier, seront peu nombreux ce soir.
Quelle est cette étrange fête qui tarde tant et qui n'a pas encore vraiment clamé son nom?

                               

                               

                                   (photo JAC, Portugal, juin 2007)

                               JAC le 15 décembre 2008