Couleur Alentejo

De la Normandie à la Scandinavie(1954) - 4 -

A pied, en voiture, en camion, en tracteur

de la Normandie à la Scandinavie (1954) :

 

 

4 – KÖLN, HAMM : Ach ! die Wanderer !

 

 

Réveil pénible vers midi le 6 juillet. Je savais ce qu’était « avoir un chat dans la gorge » car j’étais souvent enroué. Je ne savais pas ce qu’était un « chat bleu », « eine blaue Katze » : c’est ainsi que les Allemands qualifient la « gueule de bois ». Nous l’apprenons à nos dépens. Quand je pense que je connaissais surtout Köln pour l’eau dite de Cologne, le « sent bon » de mon enfance !  Nous apprenons aussi un sage dicton allemand que je respecterai toujours à l’avenir et qui dit qu’il ne faut jamais boire la bière après le vin : «Wein auf Bier, das rat’ ich dir, Bier auf Wein, lass es lieber sein : Le vin après la bière, je te le conseille, la bière après le vin, laisse tomber !».

 

Une journée de récupération et de tourisme dans la belle ville de Cologne, c’est le moins. J’en retiens surtout la cathédrale car c’est la grande rivale de la nôtre, nous autres Rouennais, en tout cas en ce qui concerne la hauteur : l’une, je ne sais plus laquelle, fait 156 mètres, l’autre 153. On suspecte celle qui bat le record d’avoir triché en rajoutant à sa flèche une énorme croix de plusieurs mètres…

 

(Cathédrale gothique grandiose de Cologne et tour de l’église St Martin)

 

 

7 juillet après-midi : cette fois-ci, c’est vraiment le départ vers l’inconnu. Plus d’amis pour nous conduire ou nous attendre ce soir, il faudra se débrouiller… J’apprends comment dire « faire de l’auto-stop » : per Anhalter fahren… Les débuts sont pénibles sur le bord de l’Autobahn, personne ne s’arrête. Pourtant, Chedozot est très présentable aujourd’hui, korrekt, il a fait sa mue en se séparant de sa combinaison vert grenouille: de chrysalide enfermée dans un cocon, il est passé au stade de papillon. Il s’est offert une casquette de cuir vert typiquement allemande…

 

(1954, sur Autobahn : Chedozot a fait peau neuve, renoncé à la combinaison vert grenouille et adopté la casquette de cuir  allemande. Pantalon kaki de l’armée britannique, blouson des surplus américains, chemise française, sandwich en poche, sac à terre…)

 

La police arrive : il faut bien réaliser ce que représente pour l’enfant de la guerre que je suis la police allemande…Je deviens blême. Mais non ! Ce n’est pas la Gestapo, c’est la police de la RFA, la plus civile qui soit. On nous explique gentiment que nous sommes mal placés, que nous gênons, que c’est dangereux, que les chauffeurs ne peuvent s’arrêter dans ces conditions, on nous indique un emplacement plus sûr, on nous aide à y transporter les sacs, on nous souhaite bonne chance en partant…C’est un exemple de police protectrice à méditer et une première leçon de stratégie de l’auto-stop.

 

De fait, une Volkswagen s’arrête presque immédiatement. Le chauffeur est bavard, c’est un ancien prisonnier de guerre des Français en 1945, ni très bien ni très mal traité chez nous, comme papa en Allemagne, quoi. Son récit désabusé, dépourvu de rancœur me fait évoluer : il n’y a pas les méchants d’un côté, les bons de l’autre.

 

Puis, nous traversons la Ruhr sous la pluie sur le plateau vide d’un camion qui a transporté du charbon : notre tenue en pâtit mais nos connaissances géographiques s’affermissent. Certes, nos professeurs et le Demangeon nous l’ont bien enseigné mais rien de tel que l’apprentissage sur le tas pour ne plus jamais oublier que la Ruhr, c’est le charbon ! Sur place, nous sentons mieux ce qu’a de visionnaire la Communauté Economique Charbon-Acier, embryon de l’Europe unie.

 

Les souvenirs historiques prennent vie également : les « Réparations » abusives du traité de Versailles et l’occupation de la Ruhr en 1923 pour en assurer l’exécution. Roger, mon professeur d’allemand, insiste: si tu tombes en panne en Allemagne parle à ton garagiste de « Reparatur », jamais de « Reparation », mot importé du français et qui rappelle trop les mauvais souvenirs du « diktat » de 1919.

 

L’autoroute, c’est une découverte pour nous : en France, il n’existe encore que le petit tronçon de l’autoroute de l’ouest de Paris à Poissy, sur une trentaine de kilomètres, alors que l’Allemagne est déjà dotée depuis les années trente d’un réseau de plusieurs milliers de kilomètres, stratégie militaire hitlérienne oblige. On y trouve de tout, on peut y vivre des semaines en circuit fermé sans en sortir : on y mange, on y boit, on y excrète, on y dort, on y fornique… Je fais sur autoroute deux découvertes linguistiques : die Hure, la prostituée (elles font inlassablement l’aller-retour d’une aire de repos - en l’occurrence de travail - à l’autre et der (ou das ?) Pissoir qui dit bien ce qu’il veut dire.

 

(On trouve tout sur les autoroutes allemandes, on peut y vivre toute une vie de tristesse et de vacarme en circuit fermé)

 

Nous nous enhardissons. Nous faisons concurrence à une Hure particulièrement active. Nous allons draguer les automobilistes dans les restos des aires de repos quand ils en sont au café ou au pousse-café. On leur demande où ils vont. Je me fais taper sur les doigts par mon professeur d’allemand car je traduis bêtement, mot à mot, « Où allez-vous ? » par « Wo gehen Sie ? ». Roger s’énerve : « Combien de fois devrai-je te répéter que la direction se rend par hin, wohin, wohin et que l’allemand précise par quel moyen on se déplace, gehen c’est aller à pied, pour la voiture, c’est fahren. Alors, wohin fahren Sie ? C’est pourtant pas compliqué ! »

 

Un camionneur nous prend et nous laisse à la première sortie, près de Hamm. Nous marchons longuement dans la campagne : quel merveilleux silence après le vrombissement permanent des moteurs sur autoroute ! Quel calme, quelle sérénité entre chien et loup ! Le soir descend, nous parlons à voix basse pour ne pas troubler la paix. Nous entrons dans la ville de Hamm.

Des gosses nous entourent, nous font fête en sautillant et chantonnant (ou bien nous insultent, je n’en sais rien, je ne comprends pas ce qu’ils disent). Des jeunes filles s’extasient et se pâment pour exhaler dans un soupir leur admiration: « Ach ! die Wanderer ! Ah ! Les randonneurs !». Nous bombons nos torses de « gros durs » et de « joyeux ». Nous dévorons une Kotelette dans un troquet et demandons à coucher. Il n’y a rien pour nous dans cette petite ville qui a beaucoup souffert des bombardements. Juste un vieux bunker de la ligne Siegfried qui a été sommairement aménagé en case de passage gratuite. Un jeune beau grand blond nous y conduit : ça fera l’affaire, « à la guerre comme à la guerre ».

 

« Es könnte besser sein » soupire Roger en s’endormant. Je connais cette phrase, il me la mettait souvent dans ses appréciations sur mes copies : « ça pourrait être mieux, peut mieux faire »…Moi, j’ai peine à m’endormir, je passe en revue les événements de la journée, je fais le point sur le stop :

 

Le stop est grisant. J’avais hésité à m’y lancer : j’avais l’impression de mendier et d’être un profiteur. En fait, celui qui est pris en stop apporte une contrepartie : l’automobiliste qui s’arrête y trouve son compte, il a envie d’une compagnie. Il est presque toujours souriant et sympathique à partir du moment où il freine, les sales gueules ne se sont pas arrêtées…Dès la sortie de Liège, je suis devenu un fan de l’auto-stop. Ce qui ne m’empêche pas aujourd’hui de ne jamais prendre de stoppistes mais j’ai à cela une explication : il ne faut surtout pas me parler quand je conduis et je m’imagine mal chargeant des randonneurs et leur disant : « Maintenant, vous la fermez ! ».

 

Le stop est un sport : il exige un minimum de dix kilomètres de marche sac au dos chaque jour. Le stop est sain puisqu’il est pratiqué au grand air : entre chaque convoi, que de longues attentes en rase campagne passées à lézarder et à plaisanter ! Le stop est aussi une chasse avec toutes les émotions que cela comporte : lorsque, après deux heures d’insuccès, une voiture freine enfin des quatre roues, le cœur bondit aussi allègrement que lorsqu’on vient d’abattre un faisan ! De plus, comme toute chasse, le stop est une stratégie : il faut connaître le terrain et les hommes, savoir où se croisent les principales routes, ce qu’on produit dans la région et, par conséquent, entre quelles villes les grosses liaisons routières ont le plus de chances de s’établir. Il faut surveiller les postes d’essence, les restaurants de routiers. Lorsque plusieurs occasions se présentent de manière concomitante, il faut savoir choisir (et pas forcément l’occasion la plus immédiatement rentable !). Il faut aussi savoir contourner l’adversaire, c’est-à-dire les autres stoppistes placés en amont et qui nous « cassent le travail ». Le stop est enfin une pratique de la psychologie : il faut savoir quels gestes et quelles conversations ont le plus de chances de toucher le chauffeur. 

 

Tout a bien marché aujourd’hui 7 juillet 1954. De quoi demain sera-t’il fait ? Il faudra attaquer à l’aube car le temps presse : nous devons être à Stockholm le 14 juillet, plus que six jours. Bonne nuit, demain il fera jour. Morgen ist auch ein Tag.

 

 

 

Daniel Bas

10 août 2009.

 

 

 

De la Normandie à la Scandinavie(1954) - 3-

A pied, en voiture, en camion, en tracteur, en train

de la Normandie à la Scandinavie (1954) :

 

3 – Eupen, Aachen, Köln : sur les pas des légions de Varus…

 

Après avoir franchi la paisible frontière germano-belge, nous nous enfonçons à pied sur plusieurs kilomètres dans une forêt épaisse. La descente serpente. Le ciel est d’ardoise. Il pleut très fort, j’ai revêtu ma burqa vert grenouille. Je suis dans ma bulle martienne. J’apprends à mes dépens que ce survêtement intégral est horriblement bruyant : chaque pas entraîne des frottements et frémissements froufroutants de chenille de caoutchouc chiffonné et chuintant. J’apprends aussi qu’il n’est imperméable que de l’intérieur vers l’extérieur, c’est-à-dire que ma chaleur animale et ma sueur ruisselante n’ont aucune chance de trouver un exutoire : je cuis dans mon jus ! En revanche, de l’extérieur vers l’intérieur, c’est une véritable passoire ! Le mélange de la pluie froide qui entre et de la vapeur d’eau qui ne sort pas donne un dégoulinement dégoûtant et dégradant.

 

Hélas, d’autres dégoulinements menacent ! Mes boyaux se tordent douloureusement. Pourquoi ? Les saucisses d’Eupen ? Absolument pas. J’ai peur, très peur, une peur panique avec des manifestations somatiques : je claque des dents, je claque des genoux, je titube, je flatule! « Poser culotte » dans les sous-bois détrempés avec une combinaison intégrale mouillée dedans et mouillée dehors qui adhère à la peau comme une toile cirée n’est pas un mince problème ! La seule ouverture est une fermeture éclair qui va du cou au ventre : ensuite, il n’y a plus qu’à « dépiauter le lapin », les bras d’abord, le torse ensuite, puis les fesses et les jambes !  L’accroupissement n’est pas sans risques vu l’humidité ambiante et l’humus suintant et dérapant. Je suis réduit à peu de chose, humilié, c’est la grande frousse de ma vie ! Fini le « gros dur », fini le « joyeux », c’est la débandade. Les affres de la défécation précipitée vont–elles entraîner une défection prématurée ? J’ai bien envie de retourner chez ma mère.

 

Roger n’arrange rien. Il croit bien faire en me faisant partager sa culture : il me dépeint le massacre des légions de Varus s’aventurant dans la grande et redoutable forêt germanique de Teutoburg…

 

(Germania rend hommage au chef Arminius, vainqueur de Varus à Teutoburg dont on cherche encore l’emplacement exact)

Trois légions taillées en pièces, Varus qui se suicide, la poitrine sur sa propre épée. Le chef vainqueur Arminius lui coupe la tête et l’expédie à Rome. Le pauvre empereur Auguste ne se console pas d’un tel désastre : « Varus, rends-moi mes légions » pleurniche-t’il à longueur de journée…Les Romains ne vont plus désormais se frotter aux Germains, le limes se stabilise. Roger trouve que dans le bouclier de ma combinaison je suis empaqueté comme un légionnaire romain, ça ne me rassure pas.

 

(Les légions romaines de Varus dans leurs « combinaisons »)

 

Pourquoi ai-je si peur ? On ne peut le comprendre sans se replacer dans le contexte historique et familial de l’époque.  1954, la guerre est finie depuis 9 ans seulement, les ruines ne sont plus fumantes mais les cicatrices sont mal refermées. Pour moi, l’Allemagne est un pays dont on ne ressort pas vivant ou en tout cas dont on ne ressort pas de si tôt et dont on ne ressort pas intact : j’ai vu en 1945 des gens en revenir avec la peau sur les os et un pyjama rayé par-dessus…J’avais huit ans en 1940 : tout ce que j’ai pu entendre autour de moi dans mon enfance, c’était de tout faire pour ne pas partir en Allemagne. Mon père nous a quittés en septembre 39 en fanfaronnant : « Juste le temps de tirer les oreilles à Hitler et je serai de retour pour Noël ». Prisonnier de guerre, il n’est rentré que le 25 juin 1943 et encore il a eu la chance d’être relativement âgé et de bénéficier ainsi de la « relève » : un vieux qui rentre pour deux jeunes qui partent, le plus souvent contraints et forcés. Bref, pour moi, l’Allemagne, on sait quand on y entre, on ne sait ni quand ni comment on en ressort !

 

Roger n’a pas les mêmes raisons que moi d’avoir peur. Ses études lui ont fait aborder l’Allemagne par un autre bout de la lorgnette, celui d’une culture à nulle autre pareille. Moi, j’ai commencé par les bottes, dont le bruit cadencé est encore dans mes oreilles. Il maîtrise la langue et s’en délecte. Moi, je n’ai longtemps connu que Achtung ! Heraus ! Schnell ! Arbeit ! Schiessen ! et Feuer !... Roger est déjà allé plusieurs fois à Cologne chez son correspondant Klaus Kudella chez qui nous essayons d’ailleurs de nous rendre ce soir. Klaus est  un garçon d’une grande gentillesse dont j’ai eu l’occasion de faire la connaissance à Rouen chez Roger. Il n’a rien d’un Arminius. Il veut être professeur de français et parle déjà un français châtié. J’ai de son français un souvenir amusé : il commençait modestement toutes ses phrases par : « Il me faut avouer que… ».  A travers lui, Roger a la vision d’une Allemagne douce, romantique et cultivée. Bref, pauvre de moi, je suis préprogrammé pour redouter les Allemands.

 

Mais, patience ! Tout va basculer en peu de temps dans le bon sens ! Un camion s’arrête, il nous emmène jusqu’à Aachen devenu je ne sais comment Aix-la-Chapelle en français.

La ville où Charlemagne repose depuis 814 est l’endroit idéal pour rêver d’Europe unie. De son palais subsiste la chapelle palatine, trésor de l’architecture carolingienne :

 

(Extérieur de la chapelle palatine)

 

(Aachen : cathédrale et chapelle palatine)

 

Nous entrons pour faire une pause dans l’un de ces troquets allemands typiques, Bier stube, où bois et cuir dominent, des matières sauvages, primitives et saines, proches de la nature. Quincaillerie clinquante pour faire sourdre la bière pression. Collection de pots à bière en grès à couvercles d’étain décorés et couverts d’inscriptions en lettres gothiques : Bonum vinum laetificat cor homini, le bon vin réjouit le cœur de l’homme, tiens, voilà que je comprends l’allemand. Les journaux à disposition de la clientèle sont fixés sur de longues baguettes en bois et sont pendus à une sorte de porte-manteau. Tout est ici intimité et convivialité : ambiance gemütlich, intraduisible en français me dit Roger. C’est chaud, douillet, convivial, on se sent bien, il faut beaucoup de mots en français pour rendre gemütlich…

 

Un groupe de vieux, des anciens de 14 qui  ont appris à respecter les Français, nous accueillent à bras ouverts, trinquent avec chaleur à la paix des braves et à l’amitié franco-allemande : « Wir müssen einen Bund machen ! Nous devons former un bloc, nous autres Français et Allemands». Ils sont sympathiquement saouls et nous pressent sur leur cœur : « Puissiez-vous ne jamais rencontrer la haine dans ce pays ! ». Ils paient nos consommations et sortent pour nous trouver un stop car il se fait tard et on nous attend à Cologne chez les Kudella.

 

Et c’est reparti : nous gagnons Jülich à l’arrière d’un camion, puis une VW nous avance sur la « route Napoléon », une autre prend le relais sur 3 Km, nous prenons le risque de marcher sur autoroute à 20 Km de Cologne, un camion nous prend sur 5 Km et enfin une camionnette nous amène pour 21 heures chez les Kudella où, sales, trempés, vannés, nous sommes introduits dans un salon plein de beau monde et salués par des vivats. Ce soir, Klaus présente sa fiancée en famille et on a réuni à cette occasion et un peu pour nous aussi toute l’intelligentsia francophone de la ville, en particulier tous les professeurs de français de l’Université de Cologne. Pas le temps de se changer, nous avons déjà suffisamment retardé la fête. C’est toujours dur de se joindre à un groupe déjà formé, déjà chauffé, déjà soudé. Encore plus si on est sale, étranger, mouillé, exténué…

 

(Chedozot prend place dans le salon des Kudella. Dessin de Pascale Bas)

 

Le père Kudella est un industriel, les pieds sur terre, pas très heureux des choix professionnels de son fils unique qu’il aurait bien vu lui succéder à la tête de son entreprise. Il est plutôt provocateur avec les intellectuels. Il professe qu’il « faut être un homme », donc boire, fumer, etc. Il nous fait raconter nos aventures et nos projets : « Sie sind verrückt, vous êtes fous » s’exclame-t’il à plusieurs reprises. C’est chez lui un compliment car il nous donne en exemple à son fils Klaus : voilà des hommes, des gros durs, tu ferais bien d’en prendre de la graine ! La fiancée se pâme devant les aventuriers glorieux quoique détrempés. Klaus confesse son admiration : « Il me faut avouer… ».

 

Un remède pour prendre le train en marche et se mettre dans l’ambiance : boire un bon coup ! Le père Kudella nous y invite chaleureusement. Nous mélangeons sekt, vin blanc de la Moselle et du Rhin, vin rouge de Bourgogne, nous revenons à la bière car il fait soif, goûtons au schnaps. Le père Kudella trouve ça très bien et fustige son fils : « Sei doch ein Mann » « Il me faut avouer que… ». Une liqueur jaune à base d’œuf, excellente à condition de ne pas abuser, l’Advokaat dont je ne voudrai jamais plus reboire de ma vie, nous achève, il faudra nous mettre au lit…

 

Le père Kudella est bien éméché aussi mais il se comporte en vrai père pour nous. Secoué par des accès d’incoercible hilarité, il s’affaire cependant, nous aide à retirer nos godasses, à nous déshabiller, il nous borde… Mon lit prend des virages à 150 à l’heure. Je vois grimper au mur des petits lézards verts… Début de delirium tremens ? Non, c’est plutôt ma combinaison vert glauque que j’aperçois, tristement pendue devant la fenêtre… Demain, c’est juré, je m’en débarrasserai. Dodo, mon petit Dany…Ce fut ton jour le plus long ! Du calme : gros dur hier soir, joyeux ce matin, verrückt ce soir après avoir touché le fond dans la forêt teutonne… De quoi demain sera-t’il fait ?

 

Vous le saurez en lisant le prochain chapitre : Köln-Hamm : Ach ! die Wanderer !

 

 

 

 

Daniel Bas

5 août 2009.

 

 

De la Normandie à la Scandinavie(1954) - 2

A pied, en voiture, en camion, en tracteur, en train

de la Normandie à la Scandinavie (1954) :

 

2 – DE ROUEN à EUPEN : les « Gros durs » et les « Joyeux »

 

Au départ, il y avait une amitié et un goût commun des langues, des cultures, des voyages : en Terminale, nous passions ensemble, Roger Nicolaïevitch et moi, tous nos samedis après-midi à nous enseigner mutuellement lui, l’allemand, moi, l’espagnol comme troisième langue. Voilà des étudiants sérieux ! A Paris, nous avons vécu en colocation: il étudiait pour devenir professeur d’allemand mais il y ajoutait des cours de russe à l’Institut des Langues Orientales, ce qui lui était facilité par le fait que son père Nicolas Grégorevitch était un Russe blanc réfugié en France depuis 1920. Moi, je faisais Sciences Politiques avec l’espagnol comme langue vivante mais j’allais en outre suivre le soir des cours de portugais aux Sociétés savantes, espérant ainsi m’ouvrir toute l’Amérique latine pour une carrière de diplomate. Un tube de l’année était « Monsieur le Consul à Curitiba ». Je m’y voyais déjà…

 

Au départ, il y avait aussi un besoin commun de s’imposer des rites d’initiation pour devenir totalement adultes. Nous avions 21 ans (l’âge de la majorité à l’époque) et beaucoup de problèmes en suspens, problèmes d’études et de carrière, problèmes sentimentaux, problèmes d’épanouissement sexuel, problèmes d’émancipation familiale, problèmes d’autonomie financière, problèmes d’affirmation de soi, etc. Bref, l’adolescence, quoi. Une période de décantation loin des contextes habituels s’imposait. Une expérience d’auto-suffisance et de vie relativement à la dure nous aiderait à grandir.

 

Donc, c’est décidé: nous allons Boulevard Saint Michel à l’Office du Tourisme Universitaire réserver nos places pour un camp de travail agricole près de Stockholm.

 

(Convocation au camp de travail de Stockholm, 6600 anciens francs l’inscription, nous ne prendrons pas le train. Archives Daniel Bas)

 

Nous nous rendrons en Suède en auto-stop et l’argent gagné sur place nous permettra de continuer ensuite sur la Finlande. Pour nous équiper, nous faisons une razzia dans une boutique de surplus américains d’où je sortirai avec une combinaison intégrale, une sorte de burqua, un survêtement caoutchouté prétendument imperméable vert grenouille qui me donne des airs impressionnants de Martien.

 

Reste à convaincre les parents et surtout mon père : nous lui mentons par omission en n’insistant ni sur l’auto-stop ni sur la Finlande. Comme il nous voit partir en train pour Amiens puis Calais où des amis qu’il connaît bien nous conduiront en Belgique chez des amis très chers de la famille qui nous conduiront à leur tour jusqu’à Liège et peut-être Cologne (du moins, nous le laissons entendre), toutes villes qui lui sont familières, comme il aime bien Roger et a toute confiance en lui, comme –en bon Français peu féru de géographie- il a une notion assez vague de la distance qui sépare ensuite Cologne de Stockholm, comme nous pouvons montrer à ce fonctionnaire intègre des papiers officiels avec des tampons attestant du sérieux de notre inscription, nous recevons sans trop de mal la bénédiction paternelle et un viatique non négligeable pour couvrir en bonne partie l’aller (« Voilà pour ta vie de garçon, mais surtout, n’en parle pas à ta mère… »).

 

Tout se passe au départ comme exposé ci-dessus : le 3 juillet, train jusqu’à Calais où nous attendent des amis qui nous conduiront en Belgique chez d’autres amis qui nous laisseront dans un hôtel modeste à Liège tard le 4.

 

(Liège et la Meuse)

 

En y traînant le soir sous une pluie fine, nous nous ferons héler par un chasseur de cabaret de la rue Souverain Pont en ces termes : « Par ici, les gros durs ! ». Est-ce l’effet de ma combinaison martiale et martienne ? En tout cas, pour des jeunes en recherche d’affirmation de soi, c’est un bon début ! 

 

Le 5 juillet, c’est le vrai départ : ni la famille ni les amis ne sont là pour nous couver, ce sont les premières palpitations de l’auto-stop ! Dès la sortie de Liège, un représentant de commerce nous prend dans sa « Moscovitch » jusqu’à Verviers. Comment cette voiture soviétique totalement inconnue est-elle venue atterrir en Belgique en pleine guerre froide ? Nous ne le saurons jamais. L’homme est sympathique et n’arrête pas de répéter avec un savoureux accent liégeois à l’énoncé de notre projet :

« Alors, vous, vous êtes des joyeux, savez-vous ! ». Et de se taper sur la cuisse : « Alors, oui, pour des joyeux, vous êtes des joyeux, savez-vous ! ». Rien de tel pour nous mettre en train : gros durs et joyeux, la Belgique a su en peu de temps nous reconnaître et nous apprécier à notre juste valeur!

 

(Une Moscovitch)

 

Un autre stop nous conduit de Verviers à Eupen. Ici commence la germanité. Les cantons d’Eupen et Malmédy sont de langue allemande. C’est un peu l’Alsace-Lorraine belge : annexée en 1918, perdue en 1940, reprise en 1945.  Les conflits entre wallons et flamands attirent tellement sur eux les projecteurs aujourd’hui qu’on en oublie qu’en fait la Belgique est trilingue et qu’on peut exiger à Eupen de se faire rendre justice en allemand.

 

(En bleu, les cantons germanophones d’Eupen et Malmédy)

 

Le temps d’avaler quelques saucisses et un troisième stop nous conduit à la frontière belgo-allemande. Douaniers et policiers sont débonnaires et aussi civils que possible mais je ne peux m’empêcher d’avoir la peur au ventre: les derniers Allemands que j’ai vus en uniforme, c’était il y a 10 ans, en 1944…Au prochain chapitre, nous verrons combien l’Allemagne de 1954 est encore marquée par la guerre et surtout combien je le suis moi-même. Les premiers kilomètres à pied dans la forêt germaine se feront sous le signe d’une peur panique…

 

A suivre…

 

Daniel Bas, 4 août 2009.

 

De la Normandie à la Scandinavie(1954) - 1

A pied, en voiture, en camion, en tracteur, en train,

de la Normandie à la Scandinavie (1954) :

 

1 – PÈLERINAGE en SUÈDE (Juin 2009 : en avion)

 

 

Bonjour, c’est moi Chedozot, je suis arrière-grand-père depuis le 12 mars. L’aînée de mes petites-filles, Camille, a bien voulu me faire ce plaisir. Bien plus, en épousant un Suédois, lui-même issu d’un couple germano-suédois, elle assure avec bonheur la poursuite d’une tradition familiale de métissage culturel et de polyglottisme qui m’est aussi chère qu’à vous, mes bons cousins Jacques et Jean-Claude. Merci Camille et Johannes et bienvenue au jeune Samuel Bas-Wohlert. Voyez comme il est beau :

 

(Samuel déjà fan de voyages. Maman moderne polychronique (qui fait plusieurs choses en même temps), polyculturelle et polyglotte. Photo Daniel Bas, juin 2009).

 

Ce jeune bambin de 3 mois ½ a déjà entendu parler quatre langues autour de lui et il a  circulé plusieurs fois en auto, en train et en avion. Il a visité Stockholm, Uppsala, Paris, la Normandie et la Bretagne et on parle du Sénégal pour l’année prochaine. En voyant cet arrière-petit-fils précocement aventurier, Chedozot a pensé que sa relève sur ce blog dans vingt ans était assurée. Encore fallait-il que de tels enfants prodiges sussent lire et écrire plutôt que de sucer leur pouce. Le Patriarche s’y est employé comme en témoigne la photo suivante :

(Samuel montre un intérêt évident et participatif pour la lecture)

 

Mais je ne suis pas venu en Suède seulement pour bénir le présent et l’avenir. Je voulais aussi ressusciter un passé vieux de 55 ans. Je suis allé en Suède (puis en Finlande) en 1954 depuis Rouen en auto-stop avec mon ami Roger Nicolaïevitch. J’y ai travaillé dans un camp agricole pour étudiants internationaux de la mi-juillet à la mi-août, chez le père Ridder à Ricksättra, hameau de Svartsjö, sur le Målaren, 30 kilomètres à l’ouest de Stockholm.

 

J’y ai rencontré Claude, ma première femme : sans cette rencontre, notre fils Philippe, notre petite-fille Camille, notre arrière-petit-fils Samuel n’existeraient pas. Nous avons rendu à la Suède ce qu’elle nous avait donné, la boucle est bouclée. Cela valait un pèlerinage émouvant, même si les aléas de l’existence m’ont amené à faire en solitaire ce qui aurait dû être une joyeuse commémoration de groupe familial retournant aux sources de trois générations. Solitaire, pas vraiment. Car je m’étais fait au BIT un excellent ami suédois, Chris Carlsson. Il m’a accompagné avec sa femme Christina et ses deux filles, Alexandra et Roxane.

 

(Famille Carlsson découvrant Ricksättra)

Sans eux, je n’aurais pas été capable d’interviewer les indigènes et de combler ainsi les trous de ma mémoire par tant de détails revivifiés. Grâces leur soient rendues. Bien plus, j’ai bénéficié d’un accueil d’une chaleur inattendue dès l’arrivée à Ricksättra : un grand gaillard qui attendait à l’arrêt d’autobus s’est avancé vers nous, prêt à répondre aux questions de Chris. Puis soudain il me fixe, me pointe du doigt et s’exclame, moitié en anglais, moitié en suédois :

 

« Vous, je vous reconnais. Vous êtes déjà venu ici, il y a longtemps, j’étais encore un enfant. Vous aviez une barbe rousse, vous fumiez la pipe et vous chantiez tout le temps dans une belle langue étrange que je n’avais jamais entendue !... »

 

L’arrivée de l’autobus nous a arraché prématurément notre nouvel ami Ulf Nyberg qui avait 11 ans en 1954. Nous avons cependant eu le temps de prendre des informations et de nous faire présenter à d’autres villageois. Nous avons pu aussi prendre des photos de ces retrouvailles étonnantes:

 

(Ulf Nyberg avait 11 ans en 1954. Chedozot en avait 21)

 

(Ulf Nyberg et Christina Carlsson. Photo Daniel Bas, 2009)

Ulf, avec ses yeux de 11 ans, avait bien vu : ma barbe en collier était rousse, je fumais la pipe (tabac belge de la Semois en cornets artisanaux triangulaires de kraft jaune), et nous avons, Claude et moi, du début jusqu’à la fin, animé ce camp de chansons diverses et variées,  que ce soit celles que j’avais apprises au « Lapin Agile » ou celles qu’elle avait apprises aux Eclaireuses. Il m’en revient quelques-unes aujourd’hui que j’aimais beaucoup l’entendre chanter:

 

Ah ! l’beau pays qu’c’était, que c’pays d’Bagnolet

On y mange des frites, pas cui-i-tes…

 

Ou bien :

 

En passant sur le ponant, y’a des bougnettes, y’a des bougnettes

En passant sur le ponant, y’a des bougnettes et maltapan…

 

Ou bien encore et surtout la chanson des crapauds :

 

Ils disent nous sommes haïs par les hommes

Nous troublons leurs sommes de nos tristes chants…

 

(1954 : les travailleurs agricoles de Ricksättra à la chasse aux escargots. Au second plan, le hollandais Hans Raven porte la cuvette destinée au gibier. Au premier plan, de gauche à droite, sa femme Hanna, puis Chedozot qui semble battre la mesure. Claude, en pole position, très entourée, porte le foulard d’Eclaireuse de France illuminante. Puis mon compagnon de route et ami Roger un peu en retrait et enfin l’autrichien Franz Peter.)

 

Si vous souhaitez partager avec moi les souvenirs revigorés de quatre semaines de labeur stakhanoviste et de folle jeunesse au camp de Ricksättra et de 4000 Kilomètres d’auto-stop de Rouen à la frontière finno-soviétique (Imatra) et retour, suivez-moi fidèlement ces prochaines semaines dans les différents chapitres de « A pied, en voiture, en camion, en tracteur et en train de la Normandie à la Scandinavie » via la Belgique et l’Allemagne, juillet/août 1954.

 

Beaucoup d’eau a coulé sous les ponts depuis lors mais je veux dès maintenant vous faire partager quelque chose qui n’a pas changé et qui est difficile à traduire en mots : c’est la merveilleuse clarté, la merveilleuse lumière argentée, les nuits courtes de l’été scandinave. Voici quelques photos de l’immeuble faisant face à ma chambre prises entre 3 et 4 heures du matin :

 

 

 

 

Gare au décalage horaire !

 

A bientôt

 

 

Daniel Bas, 3 août 2009

 

Gabon, 1982 (III) - La rentrée dans l'atmosphère : affres d'animateur

GABON, 1982:

III – La rentrée dans l’atmosphère : affres d’animateur

 

Quand je me réveille au petit matin dans notre Palace de Libreville, j’ai du mal à réaliser où je suis et à retracer le chemin parcouru depuis trois jours…Je suis déphasé comme un astronaute en lévitation qui rentre dans l’atmosphère et retrouve ses pesanteurs…Contrastes violents, émotions intenses et variées, vie en dents de scie…Durs, durs les changements brusques sans transitions : de Bata et sa forêt dense à la grande capitale moderne de Libreville, de « chez Mado » et son bastringue à « l’Okoumé Palace » et son lounge, du statut de « garde à vue » et de la condition de « sans papier » à celle d’animateur intronisé par la ministre et happé par les médias (déjà deux chaînes de radio et TV au Gabon à cette époque). Dur, dur, de laisser  la tenue de brousse pour remettre la veste et la cravate…Photos et dessins rendront mieux compte du choc des situations contrastées :

 

Avant-hier, sur l’Esplanade à Bata :

 

(Un dernier verre à  la bonne franquette)

Aujourd’hui, à Libreville :

 

(Un premier drink un peu collet monté)

Avant-hier, dans la boue ou la poussière et les mains dans le cambouis :

 

 

(Ce n’est pas la bonne volonté qui manque chez Chedozot pour pousser ou tirer. La cravate est inventée : sans doute une pointe de fantaisie  moqueuse de l’artiste. Dessin Pascale, 1983)

 

Aujourd’hui, dans les salons de l’Okoumé Palace :

 

(Cocktail inaugural. Du beau monde. «Euh… Où en suis-je ?  pense l’animateur. Après avoir vidé les verres, il faudra que je leur donne de quoi remplir les beaux cahiers jaunes »)

 

Hier, à Cocobeach, en position défensive face aux moustiques et aux gendarmes :

 

(Pour le « coup d’après », en garde et « toujours prêt »)

 

Aujourd’hui, à Libreville, en position plus que réservée face à la presse :

 

(Elle est mignonne, mais pourquoi elle m’agresse avec son crochet du gauche ? Qu’est-ce qu’elle veut que je lui dise ? Comment je vais retrouver la suite de mes idées après son départ, moi ? Bon… Euh… Où en étais-je ? Je n’en suis encore qu’à l’introduction: le marketing, qu’est-ce que c’est ? Qui peut me dire ce qu’est le marketing? )

J’ai des regrets quand je revois en photo cette charmante journaliste. J’espère qu’elle a eu par la suite des interlocuteurs qui se sont mieux prêtés au jeu et qui étaient un peu moins en décalage horaire. J’espère qu’elle a fait une belle carrière. De mon côté, j’ai progressé depuis. Je tiens à vous montrer ma photo dix ans plus tard au Niger pour que vous ne restiez pas sur la mauvaise impression d’un croquemitaine pour journalistes :

 

(Chedozot a appris à se confier benoîtement aux journalistes. Wadata, Niger, 1993)

 

Pour en revenir à « l’Okoumé Palace », il est certain que le défilé des journalistes et des politiques dans un séminaire et la multiplication des cocktails posent problème.

 

(Déphasé, épuisé, Chedozot est ailleurs : il ne voit même pas les jolis sourires qui l’entourent. Dans les salons de l’Okoumé Palace, Libreville 1982.  Séminaire de luxe d’où sortira l’Association des Femmes Commerçantes du Gabon)

 

Tous ceux qui ont enseigné savent que tout se joue dans les premières heures. Si on « instrumentalise » le pédagogue parce que la population doit savoir que le gouvernement s’occupe d’elle, que les institutions et les médias fonctionnent bien, que le pays est crédible auprès des coopérations étrangères, etc., alors il faut redouter de voir le séminaire tourner en aimables bavardages de salon.

 

Avec l’expérience, j’ai pris de l’aplomb et j’ai par la suite exigé que la présence des autorités et des journalistes soit cantonnée à la séance inaugurale et à la séance finale d’évaluation. Entretemps, il était bien entendu que le professeur était « maître après Dieu » dans sa classe et il m’est arrivé de fermer la porte à clé. Mais à Libreville, j’étais encore un débutant et j’ai souffert...Et ça se voit sur les photos de réceptions organisées un jour par la Mairie, un jour par l’institution locale de formation, un jour par le ministère: j’ai la tête ailleurs, j’ai hâte que ça finisse…

 

Le petit texte suivant que je vous livre en encadré vous transmettra mon état d’âme au sujet des interruptions répétitives et intempestives auxquelles un enseignant peut être exposé. Il s’agit d’un texte général, d’une situation fictive et toute ressemblance avec un personnage existant ou ayant existé est purement fortuite comme vous devez bien le penser. J’ai intitulé ce petit billet: « Madame la VIP ne voudrait pas déranger ».

 

MADAME LA VIP NE VOUDRAIT PAS DERANGER     « Faites comme si je n’étais pas là » clame bien haut l’importante personnalité qui vient de faire son entrée dans la salle du séminaire. Grondements, grincements, frottements, roulements, arrachements… 30 participantes se lèvent comme un seul homme pour marquer leur considération dans un impeccable garde-à-vous ! Des règles en fer tombent, dreling, dreling… Des chaises se renversent, boum, badaboum…   Madame la VIP remercie tout en protestant : « Asseyez-vous, je vous en prie, simple visite de courtoisie, je ne voudrais surtout pas déranger ! ». Nouveau vacarme : 30 participantes viennent de se rasseoir… Dreling, dreling… Boum, badaboum…   Madame la VIP se glisse entre les tables et gagne une place auprès de l’animateur. Elle l’encourage aimablement : « Continuez, je vous en prie, faites comme si je n’étais pas là, je vais me faire toute petite, je ne voudrais surtout pas déranger… ».   L’animateur, c’est moi. Je venais précisément de montrer au rétroprojecteur un dessin de Pascale qui me sert à introduire le concept de marketing. Il s’agit de la représentation d’une scène prise sur le vif dans une rue africaine : un marchand de peignes essaye de placer ses produits… …à un chauve !   Bien évidemment, un monde où il n’y aurait que des chauves ne serait pas le paradis pour les fabricants et vendeurs de peignes ! Mais les participantes sont tellement plus préoccupées par la vente que par les besoins du client qu’elles mettent généralement un temps fou, dix minutes en moyenne, pour découvrir enfin que le prospect est chauve !     (Le marketing, c’est ne pas proposer des peignes à un chauve)   Je m’en réjouis. J’ai remarqué que plus elles mettent de temps pour s’en apercevoir, plus le choc qu’elles reçoivent est frappant et mieux elles comprennent ce qu’est une approche consommateur. On peut alors les faire parler sur ce qu’on pourrait vendre à un chauve (quelques exemples à droite que je tiens cachés au départ) puis en venir à leurs propres entreprises.     Je réponds donc à l’aimable invitation de Madame la VIP et je projette derechef l’image en question. « Dites-moi, qu’est-ce que vous voyez ? ».  Silence complet. Ce n’est plus mon groupe enthousiaste et débridé. La peur de dire des bêtises devant une importante personnalité paralyse tout le monde. Mais très vite, notre VIP intervient. Elle se fait un devoir de montrer qu’elle est la meilleure en donnant tout de suite la bonne réponse, celle que j’espérais que le groupe trouverait après avoir mariné dix minutes… « Oh, là, mes chères sœurs !... Moi, je vois quelque chose !... Le client est chauve !... ». Murmure d’approbation et d’admiration… Grise mine de l’animateur dont la tactique pédagogique a été déjouée…   Sourire heureux de Madame la VIP qui a fait son petit effet et peut maintenant se retirer dans un concert de dreling, dreling et de boum, badaboum…   Exit Madame la VIP-qui-ne-voulait-pas-déranger. Bon courage, Monsieur l’animateur qui en avez bien pour une heure à remettre votre groupe en route…

 

 

 

(Bon… Euh… Qu’est-ce que je voulais dire ? Où en étais-je ? Qui peut répondre à cette question ? Okoumé Palace, Libreville, 1982)

 

 

 

Daniel et Pascale Bas, 3 juin 2009.

 

GABON, 1982: (II) - La voie périlleuse de la liberté

GABON, 1982:

II -La voie périlleuse de la liberté

 

Viendra ? Viendra avec les passeports ? Viendra à l’heure dite : 14 heures ? Viendra pas ? Mado connaît bien l’ex-préfet, c’est un homme de parole, elle garantit qu’il viendra. Je veux voir pour le croire.

 

13 heures 45, 13 heures 50, 13 heures 55, 56, 57…Oppressant…

 

Parlons un peu des Fangs, ça calme en attendant… C’est une ethnie intéressante. Elle a beaucoup voyagé : on dit qu’elle viendrait de Haute-Egypte. On en trouve environ 500 000 au Gabon, 600 000 en Guinée Equatoriale, un peu au Cameroun, à Saõ Tomé et au Congo Brazzaville. Leurs masques ont rendu célèbre leur artisanat. Il y a les masques  Ngontang, blanchis au kaolin, utilisés dans les rituels funéraires et le culte des ancêtres : le blanc est la couleur de la mort. Et puis il y a les masques Ngil dits également « masques de gorilles », utilisés à la fois pour des rites initiatiques et pour rendre la justice : ils désignent les coupables.

 

(Vieux masque Ngil)

 

13 heures 59… 14 heures zéro, zéro…Une petite minute de plus par coquetterie et notre ex-préfet, tout sourire, fait son entrée avec nos deux passeports. Sans tampons, bien entendu, il n’a pas pu faire ouvrir le coffre : « Qu’à cela ne tienne, allez chercher vos bagages, ma voiture est devant la porte, je vous emmène, vous ne risquez rien avec moi ».

 

Adieux émus à Mado, notre charmante hôtesse et geôlière malgré elle, et en route pour Libreville qui porte bien son nom en l’occurrence. Notre libérateur est au volant, sa femme près de lui, Pascale et moi à l’arrière. 70 kilomètres… en quatre heures.

Le Préfet s’arrête à cinq reprises dans les villages : il y est attendu, reçu comme un Messie par la foule rassemblée. Il s’enquiert des problèmes, fait des discours, donne des conseils et met la main à la poche. Nous assistons à des leçons de civisme et apprenons l’importance du témoignage en Afrique : « Voyez ces billets que je tiens dans ma main et que je remets à votre Maire. Il y a là 50 000 francs pour réparer la toiture de la case de santé. Vous voyez bien ces billets : vous demanderez à votre Maire de vous rendre compte de leur emploi… J’ai bien dit : c’est pour la case de santé». Brouhaha d’approbation et de satisfaction, applaudissements nourris, le Maire a un petit air gêné…Et un bon coup de vin de palme pour la route !… Je dois dire qu’après le cinquième arrêt et le cinquième vin de palme, notre généreux Préfet a eu une nette tendance à entrer dans Libreville en conduisant plutôt à gauche…

 

Mais n’anticipons pas : la police nous gratifie de trois « check points » en cours de route. Que va-t’il nous arriver, nos passeports ne sont pas en règle…Notre bienfaiteur nous dit : « Couchez-vous sur la banquette arrière, je préfère qu’ils ne vous voient pas… ». Nous obtempérons et nous dissimulons au fond de la voiture. Nous sentons un court ralentissement, puis un coup d’accélérateur vigoureux, comme dans les films… Nous passons sans nous arrêter et filons à vive allure. Nous retenons notre souffle, nous redoutons d’entendre les mitrailleuses crépiter ou les sirènes des motards à nos trousses hurler…Rien de tout cela : « Vous pouvez vous relever, à présent. Je vous l’ai dit : avec moi, rien à craindre… ». Et l’opération sera renouvelée deux fois avec succès mais non sans dommages pour mon aorte…

 

Je ne saurai jamais qui était vraiment ce Préfet ou cet ex-Préfet et pourquoi il était ex. Il parlait beaucoup mais ne se livrait pas : il portait sans doute un masque Ngil.  Je ne saurai jamais s’il s’est simplement amusé à nous faire peur aux barrages de police ou s’il les a vraiment forcés : peut-être que sa voiture était bien connue et que les agents lui faisaient signe de passer et se mettaient au garde-à-vous pendant que nous suffoquions, le nez dans la moleskine, dans l’attente de rafales de mitrailleuse…Je ne saurai jamais ce qui le motivait, ce qui le faisait courir ainsi, donner ainsi, apparemment sans retour. Qu’est-il devenu par la suite ? J’espère qu’il a eu, qu’il a encore une belle vie car je suis sûr qu’il était profondément généreux et désintéressé et qu’il aimait les gens.

 

Monsieur le Préfet nous a déposés à l’hôtel que nous avait réservé le ministère et où devait se tenir le séminaire: Okoumé Palace, quatre étoiles sinon cinq. Curieuse sensation après une nuit « Chez Mado »… L’Afrique est pleine de contrastes…

 

 

Sur notre insistance, nous reverrons le Préfet pour l’apéritif le lendemain. Je ne sais toujours pas à qui j’ai à faire et je redoute un peu des sollicitations compensatoires exorbitantes…Rien. C’était de la générosité pure, un geste fraternel et élégant, j’ai été bien mesquin de penser autrement. Nous n’en aurons plus jamais de nouvelles.

                              Daniel Bas dit Chedozot, le 2 juin 2009

 

Guinée Equatoriale, 1982 , (3)

3– Promotion féminine : Pascale en première ligne

 

La promotion féminine produit ses premiers effets : Pascale monte au front, passe en première ligne…Elle a, à cette époque, immortalisé son épopée sous forme de bande dessinée. Voici

« EL ARRASTRA CUEROS »,

 

drame historique franco-italo-paraguayo-équatoguinéen en 3 actes, paroles de Chedozot, décors et costumes de Pascale née Legay (prononcez : « Legaille » en espagnol) avec, par ordre d’entrée en scène : Pascale Legaille et Chedozot, El arrastra cueros, Rubèn, l’inspecteur de police, le grand chef de la police, l’honnête intermédiaire.

 

ACTE I

Scène 1

 

Pascale et Chedozot profitent de la relative fraîcheur du soir pour déambuler bras dessus, bras dessous dans Malabo. La nuit tombe vite sous ces latitudes. Pas d’éclairage public. Chaussée défoncée. On s’en moque, on est heureux. Hélas, le drame se noue : le couple est suivi à distance par un sinistre individu qui mijote un mauvais coup…Pascale porte un sac en bandoulière (elle ne recommencera jamais plus) qui excite les convoitises… Parvenu au coin d’un bois, le couple est agressé avec une telle vivacité que Chedozot perd l’équilibre, s’affale lourdement le nez dans la terre, ses lunettes volent et se cachent sous l’humus. Malgré une vigoureuse résistance, Pascale se fait arracher son sac. L’agresseur s’enfuit dans le bois à grandes enjambées bottées (il porte des bottes, c’est un premier indice, Chedozot n’y voit goutte la nuit mais il entend bien).

(Lutte inégale entre la vaillante petite Pascale et le sinistre agresseur. Chedozot, hors jeu,  cherche ses lunettes)

Scène 2 :

 

Pascale poursuit son agresseur avec témérité en hurlant et gesticulant. Chedozot cherche toujours ses lunettes. Rubèn qui passait par là par hasard entend des clameurs, pense que c’est une fête et poursuit son chemin en sifflotant.

 

(Pascale monte au front. Pas de front sans lunettes pour Chedozot. Rubèn : je n’y suis pour personne)

 

Scène 3 :

 

L’indifférence de Rubèn va être punie : vu le mauvais état de la chaussée et la nuit étant d’encre, il tombe dans un « trou Guarazzi ». Pour ne pas faire perdre à nos lecteurs le fil de l’intensité dramatique de la scène, nous renvoyons à plus tard les explications sur ce qu’est un « trou Guarazzi ». Retenez pour l’instant qu’il s’agit d’un trou, tout simplement. Rubèn s’est fait mal, il tonitrue après ces fils de p…. des Ponts et Chaussées ! Pendant ce temps, Chedozot cherche toujours ses lunettes et Pascale court toujours. Si bel et si bien qu’elle arrive à portée de main du voleur. Elle raconte qu’elle a alors repris conscience : et maintenant, que vais-je faire ? Et s’il était armé ? Alors, si près du but, elle a renoncé. Il ne faut pas confondre courage et témérité.

Le trio est reconstitué. Rubèn arrive à sortir de son trou. Chedozot a retrouvé ses lunettes. Pascale n’a pas retrouvé son sac et c’est grave surtout à cause du passeport et du visa. Il faut sur-le-champ se rendre au Commissariat de police…

 

 

 

(Chedozot n’en finit pas de trouver ses lunettes. Rubèn tombe dans un trou. Pascale en première ligne)

 

 

(Rubèn vocifère. Voir en appendice ce qu’est un « trou Guarazzi »)

 

 

 

ACTE II

AU COMMISSARIAT DE POLICE :

 

Scène 1

 

Il faut imaginer ce qu’est un commissariat de police à Malabo en 1982, à minuit, sans électricité… Il va falloir porter plainte, signer des témoignages en espagnol, à la lueur d’une lampe torche…L’inspecteur de police est bon enfant mais, d’emblée, on trébuche sur les noms : Pascale n’est pas un prénom féminin, affirme l’inspecteur. On le convainc difficilement avec l’aide linguistique de Rubèn, mais il persiste à prononcer Legay : Legaille et Rouen : Rou-hanne. Nous touchons au but : Mademoiselle Pascaleue Legaille née à Rou-hanne a donc été agressée…

 

Encore un problème et de taille, même Rubèn qui ne maîtrise pas dans sa langue maternelle les nuances juridiques reste sans voix : Mademoiselle Legaille a-t-elle été « agressée » ou « interventionnée » : « Fué agredida o intervencionada » ? Longues palabres. On fait venir au milieu de la nuit un homme important (Commissaire ? Chef de la police ? Ministre de l’Intérieur ? Un ponte, en tout cas). Il se fait expliquer, il tranche : « La señora Legaille fué intervencionada ». Va pour l’intervention. L’agression, c’est plus grave, il y a l’intention de faire mal, le voleur ne nous voulait aucun mal, il voulait seulement de l’argent. Nous voilà bien soulagés de l’apprendre. Tout le monde signe, le grand ponte s’insurge contre les « canallas » qui déshonorent son pays et promet de mener l’enquête avec diligence.

 

(Dépôt de plainte au commissariat de Malabo nuitamment et nonobstant le manque d’électricité)

 

 

(Un grand ponte prend l’affaire en main. Pascale, Chedozot et Rubèn attendent son arbitrage. Il tranche : « La señora Legaille de Ruàn fué intervencionada »)

 

 

Scène 2 :

 

Le grand ponte pousse la gentillesse et l’esprit protecteur jusqu’à nous raccompagner à pied à notre hôtel pour qu’il ne nous arrive plus rien de fâcheux. Pascale a retenu de ces 30 minutes de marche trois arrêts intempestifs. Emotion ? Excès de bière ? Prostate fatiguée? Affligée d’un vieux mari, Pascale se montrerait aujourd’hui moins surprise de ces mictions aussi soudaines qu’irrépressibles…

 

(Grand ponte, certes, mais on n’en reste pas moins homme)

ACTE III

LE DENOUEMENT :

 

Scène 1 :

El arrastra cueros

 

Nous approchons du dénouement. Le lendemain, un émissaire singulier se présente à notre hôtel et demande à nous parler. Il dit connaître le voleur et  venir de sa part pour négocier le retour du sac à sa propriétaire. Il le fait, affirme-t’il, de manière tout à fait désintéressée, dans l’intérêt des deux parties…Mais voilà : il porte des bottes ! On « ne la fait pas » à Chedozot ! Même sans lunettes, même le nez dans l’humus, il entend bien ! Un voleur botté qui s’enfuit dans la nuit, c’est une musique qui ne s’oublie pas !

 

 

(El arrastra cueros = Le traîne-cuir)

 

Mais interrompons-nous un instant pour un petit rappel d’histoire paraguayenne racontée par Rubèn :

 

C’était en 1870. Le Paraguay tirait ses dernières cartouches dans un sanglante guerre de cinq ans contre ses trois puissants voisins : le Brésil, l’Argentine et l’Uruguay. Réunissant dans la nuit les derniers éléments de sa cavalerie décimée, le général paraguayen eut l’idée d’attacher des peaux de vaches aux pieds de ses chevaux, d’où le nom de traîne-cuirs. Le vacarme nocturne fut tel que l’ennemi, croyant avoir affaire à une troupe nombreuse, s’enfuit sans combattre. Le mot « arrastra cueros » mal prononcé par les Français est à l’origine du mot « rastaquouère », personne menant grand bruit et grand train. Pas belle, cette histoire ?

Scène 2 :

La justice est en marche

 

 

Chedozot et Rubèn, décidés à faire oublier leur piètre prestation de l’acte I, s’avancent, vengeurs, vers le prétendu émissaire. Pascale jubile et encourage la justice en marche. Chedozot garde cependant le sens des convenances : il apporte un soda tiède au visiteur. Il faut savoir recevoir dignement.

(La justice en marche)

 

« Nous sommes heureux de recevoir un émissaire, un homme de bonne volonté, un honnête homme. Oui, je tiens à trinquer avec un honnête homme comme vous » affirme Chedozot en offrant son soda tiède au traîne-cuir qui ne s’est jamais fait appeler « honnête », se rapetisse sur son siège et se sent pousser une auréole…

 

Puis, soudain, Chedozot joue sa grande scène du 3, se lève, mime à merveille le gorille mâle dominant dont la suprématie est contestée, émet des grognements, se frappe la poitrine et jure d’étrangler de ses propres mains le voleur s’il lui arrivait de le rencontrer. Il se rassied, se radoucit. « Je ne parle pas pour vous bien entendu, cher monsieur, vous, vous êtes un honnête homme… Buvez donc votre soda ».

 

La scène fait de l’effet, le « traîne-cuir » déglutit à grand’peine son soda chaud, se tasse un peu plus sur sa chaise. Il n’a manifestement pas l’habitude dans son métier de se faire traiter d’ « honnête homme » et de rencontrer des étrangleurs de voleurs aussi résolus…Il ne sait comment réagir face à cette situation nouvelle…Il dit qu’il comprend bien, qu’il va voir, qu’il va en parler à la « canalla » qui l’a envoyé.

 

Le lendemain, on nous fait savoir que le sac a été déposé à l’Ambassade de France. Rien n’y manque, sauf l’argent. Nous avons beaucoup appris.

 

(Chedozot alterne les bonnes paroles au saint honnête homme et les menaces sanguinaires à la « canalla ». Le « traîne-cuir » fond à vue d’œil et se sent pousser des ailes. Rubèn arbitre)

 

(Pascale n’en revient pas ! Voici sa vision – très exagérée- de la scène…)

 

Tout est bien qui finit bien. Un dernier point amusant pour vous remettre de vos émotions, chers lecteurs. Mais qui donc est ce Guarazzi ? Que sont les fameux « trous Guarazzi » ? Il nous faut pour répondre faire un flash back jusqu’en 1953. Allons-y :

 

Coup de chapeau au colonel Guarazzi   Les Italiens n’aiment pas la guerre. Même les militaires italiens. Tirons-leur un grand coup de chapeau, ça prouve qu’ils sont intelligents.   J’ai bien connu en 1953 un militaire italien de haut rang, le colonel Guarazzi. Je l’aimais beaucoup. Bel homme, séduisant, élégant, on aurait dit Vittorio de Sica en officier de carabiniers dans « Pain, Amour et Fantaisie » faisant sa cour à Gina Lollobrigida.   A cette époque, je partageais avec un ami une chambre d’étudiant chez une infirmière, une veuve qui se refusait à dételer. Chaque mercredi soir, le colonel la rejoignait et il était inscrit dans notre contrat que nous devions vider les lieux. Avant de prendre congé, nous prenions souvent l’apéritif tous les quatre et le colonel nous couvrait de cadeaux, cravates de soie notamment. Un beau soir, le sémillant Guarazzi arriva en éternuant, mouchant, crachant. Il était abattu et fébrile, il traînait une mauvaise bronchite. En bonne professionnelle, notre logeuse prétendit lui administrer une piqûre de je ne sais quoi :   «  Una pîqourre ! Mamma mia, zamais ! »   Comme nous manifestions notre étonnement de voir un militaire chevronné effarouché à l’idée d’être piqué, il précisa :   « Oune coup dé sabrre, zé n’ai pas paura ! Ma ouna pîqourre, ouna piccola pîquourre, ça, zé horror ! »    D’autres fois, il lui arrivait de nous raconter ses campagnes, en particulier sa guerre contre la Yougoslavie en 1941 :   « Alors, quand zé vou la confousion, zé mé souis cassé dans oune trrou…Et zé zeté oune œil. Et qu’est-ce que zé vois ? Les Italiens qui courent, qui courent…La panica generale ! Et poi, oune gran silenzio. Et poi, oune gran roumor ! Et qu’est-ce qué zé vois au-dessus dé moi ? Mamma mia, les bottes yougoslaves qui courent, qui courent après les Italiens. Zé mé souis fait tout pétit dans lé fond dé mon trrou…   Et qu’est-ce qué z’entends ? Ouna gran confousionne. Et poi, voilà les bottes yougoslaves qui repartent en sens inverse… Z’enfonce mon nez dans la terre, z’écoute…Gran silenzio… Et poi, grandé roumor ! Zé régarde et qu’est-ce qué zé vois ? Les Italiens qui courent derrière les Yougoslaves !   Alors, zé sorti dé mon trrou et zé crié : Avanti ! Avanti ! Fratelli d’Italia ! »

 

Voilà. Vous savez maintenant ce qu’est un « trou Guarazzi ». A suivre…

 

Pascale et Daniel Bas, 24 mai 2009.

 

 

GABON, 1982, (3)- Chez le chef Okélé...

    Chez le chef Okélé: neige et Champagne chaud sous l’équateur

 

 Nous avons amarré notre embarcation au ponton, près d’une petite plage de sable fin. Il y avait là quelques pirogues qui témoignaient d’un va-et-vient sur cette île. Un chemin d’une centaine de mètres en montée douce conduisait à la maison du chef Okélé, en position dominante. Le chef, un homme aux cheveux blancs, se tenait bien droit devant sa porte, en haut d’une dizaine de marches de bois et regardait s’avancer les visiteurs sans broncher. Devant nous, un jeune homme s’était prosterné en bas des marches avant de lui adresser la parole sur le ton de la sollicitation : d’un geste large et bienveillant, le chef semblait avoir consenti à sa demande.

 

(Le chef Okélé attend en position dominante visiteurs et solliciteurs. Photo Pascale Bas)

 

Puis, ce fut à mon tour de présenter du bas des marches  notre requête: un abri pour la nuit. Sans me prosterner, je le fis avec beaucoup de respect et de considération, ce qu’il apprécia manifestement : « Vous avez ici trois cases de passage, choisissez, mettez-vous bien à l’aise, soyez les bienvenus, vous donnerez ce que vous voudrez… ». Et il se retira derrière les lanières plastiques multicolores  et bruissantes de sa porte d’entrée…

 

Nous avons alors pris possession d’une chambre impeccablement propre, avec moustiquaire. Nous avons acheté des bricoles à manger dans la petite épicerie que tenait la famille Okélé. Nous avons regardé la nuit tomber sur le fleuve. Le spectacle était magnifique, Pascale était ravie, Sandie était aux anges. Puis, à notre grande et agréable surprise, le chef et son épouse sont venus nous inviter à passer la soirée chez eux. Devant des « sucreries » (on appelle ainsi en Afrique de l’ouest et du centre les Coca, Fanta et compagnie), nous avons aimablement devisé de choses et d’autres sur fond de ronronnement monotone des pales d’un vieux ventilateur.  

 

Mais un élément inattendu est venu animer la soirée : parmi les souvenirs accrochés aux murs de la pièce, il y avait un vieux calendrier des postes françaises illustré d’une vue du Mont Blanc. Que venait faire ici, sous l’équateur, ce vieux calendrier ? Comment avait-il atterri sur cet îlot, au bout du monde ? Toujours est-il que le chef Okélé y tenait beaucoup. Il l’a décroché, soigneusement dépoussiéré, a contemplé l’image avec amour, puis nous a confié l’un des grands regrets de sa vie déjà longue : ne jamais avoir vu la neige, rencontré la glace… Et soudain pris de passion, il nous a demandé, supplié de lui expliquer la neige et le gel. Il voulait au moins comprendre avant de mourir…

 

(Le Mont blanc sous l’équateur, tout au bout de la tournée du facteur)

 

Alors, nous avons senti qu’il fallait faire un effort spécial pour récompenser cet homme de son hospitalité, nous nous sommes décarcassés pour marquer durablement notre passage… Nous avons mis en mouvement tous les sens : la neige est belle car elle simplifie les lignes. La neige crisse sous les pas. La neige assourdit tous les bruits. Le contact de la neige engourdit, puis il y a un coup de fouet, le sang circule, la peau brûle, les oreilles des Blancs rougissent. La neige se met en boule. La neige fond dans la bouche. Les flocons de neige, c’est comme du coton très froid. Et la glace, monsieur Okélé, vous connaissez bien les glaçons de votre vieux réfrigérateur à pétrole… Eh bien, imaginez une couche uniforme de glaçons qui vont de votre porte jusqu’au ponton où accostent les pirogues. Attention ! Sans chaussures à clous, vous glissez sur les fesses jusqu’au fleuve. Entendez-vous le bruit cristallin des crampons sur la glace ?

 

Comment imaginer tout ça dans un pays où il peut faire 45 degrés à l’ombre !

 

 

(La nuit tombe sur le fleuve Ogooué…Imaginez ce spectacle sous la neige…)

 

Nous avons réussi ! Monsieur Okélé, captivé, a si bien compris ce qu’était la neige et en a tiré tant de joie qu’il a voulu marquer l’événement. Il est allé chercher je ne sais où une bouteille de Champagne qu’il a débouchée sans précaution : la moitié du liquide a jailli de manière impétueuse et nous avons bu sans sourciller le reste, bien chambré, à la température de la pièce…Que du bonheur ! Le lendemain, avant de prendre congé chaleureusement, le chef a bien voulu poser pour la postérité à côté de Chedozot, les deux hommes étant cette fois-ci sur la même marche de l’escalier : un magicien de la neige et de la glace, ça prend vite l’ascenseur social sur le fleuve Ogooué !

 

(Chedozot, maître du froid, s’est hissé à hauteur du chef chaleureux. Photo Pascale Bas)

 

 Daniel Bas

                                                                                                                                11 mai 2009

 

GABON (2): Frissons rétrospectifs...

 Frissons rétrospectifs d’un  « aventurier »

 

Pascale dit souvent qu’elle a été séduite par mon côté intrépide d’aventurier… Aventurier ? Moi ? C’est une plaisanterie ! Personne n’est plus organisé, minuté, prévisionniste, prospectiviste, planificateur, calculateur, futurologue, chronologue et chronopathe que moi ! J’ai avalé un chronomètre et un agenda tout petit, j’ai inventé et breveté le principe de précaution et les assurances tous risques! Si j’ai dérogé à mes habitudes prudentes pendant ces trois jours d’expédition sur le fleuve Ogooué, c’est sans doute que les premiers vertiges de l’amour m’aveuglaient !...

 

Quand j’y repense aujourd’hui, un quart de siècle plus tard, ça me fait froid dans le dos : à 50 ans, responsable d’une jeune fille de 25 ans et d’une gamine de 7 ans, j’ai confié nos vies à des inconnus dans des endroits perdus où personne n’aurait pu nous retrouver s’il nous était arrivé quelque chose, j’ai emprunté des moyens de transport ne connaissant ni assurances, ni règles de sécurité, je nous ai fait affronter serpents et hippopotames, manger des nourritures bizarres... Oui, j’en ai des frissons rétrospectifs ! Mais les Africains nous ont protégés, ils aiment bien les « paumés ».

 

Reprenons dans l’ordre la série des aventures: nous voici donc sans gîte avec le jour qui décline, le froid  qui gagne, la petite Sandie qui commence à s’inquiéter et une grève sans préavis sur les bras. Je ne négocie pas, je gueule : j’ai la chance d’être doté d’une voix forte assez impressionnante, appuyée par une gestuelle menaçante comparable à celle du gorille mâle dominant dont l’autorité est contestée. Beaucoup de gens s’y trompent et jugent prudent d’éviter un combat avec moi qui s’annonce redoutable et perdu d’avance alors qu’une simple pichenette m’enverrait à terre ! Mes deux jeunots rentrent vite dans le rang et nous conduisent là où je leur dis d’aller, c’est-à-dire au premier village de forestiers où l’on peut déjà distinguer les premiers feux qui s’allument pour cuire le dîner et se protéger du froid et des prédateurs nocturnes.  L’accueil s’organise vite : de braves gens, Joseph et Joséphine, nous ouvrent leurs bras et leur foyer.

(Au centre, Joseph. A gauche, un voisin forestier. Sandie a trouvé du sable pour jouer)

 

Joséphine prend les choses en main, pile, touille, fait bouillir la marmite, fait chauffer de l’eau, en remplit une grande cuvette qu’elle place dans un petit enclos au fond du jardin, donne ses instructions à Pascale: « Il faut laver l’Homme » dit-elle. J’ai mis un H majuscule à Homme et je l’ai souligné pour mieux rendre l’emphase avec laquelle Joséphine a parlé de ma précieuse personne destinée à être quotidiennement ointe et honorée. J’ai trouvé bien agréables les moeurs locales mais n’en ai pas abusé.

 

 

 

(On lave l’Homme. Dessin de Pascale, flatteuse sur la maigritude de Chedozot)

 

C’était la première fois mais non la dernière qu’une Africaine m’appelait : l’Homme.  J’ouvre ici une parenthèse: en 1984, nous avions trouvé le gîte et le couvert chez des bonnes sœurs, au « Lac aux Oiseaux » du Burundi, à la frontière du Rwanda. Petit déjeuner enchanteur sur une terrasse qui domine le lac. Une petite sœur toute jeunette, toute ravissante, toute timide, nous sert avec des gestes mesurés, les yeux baissés. Elle se refuse à me regarder et à m’adresser directement la parole. Elle s’enquiert de mes besoins et de mes désirs par Pascale interposée et parle de moi à la troisième personne : « L’Homme veut-il encore du café ? L’Homme a-t’il assez de lait ? L’Homme a-t’il suffisamment mangé ? L’Homme a-t’il encore faim ?» demande-t’elle à Pascale qui transmet : « As-tu encore faim, Daniel ? ». Je ne sais pourquoi, l’image du lion de la XXth Century Fox me vient à l’esprit et je rugis : « Rroar… J’ai faim ! ». Terrorisée, la petite sœur s’enfuit et revient dix minutes plus tard les bras chargés de victuailles que je me ferai un devoir d’engloutir pour entretenir ma légende…

 

Je ferme la parenthèse et reviens à nos Gabons…Notre présence dans ce hameau de forestiers n’est pas sans attirer l’attention et parfois la convoitise. Un voisin insiste pour emmener Pascale en camion dans la forêt voir de grands singes en liberté. Il n’y a qu’une place dans la cabine, dit-il, et c’est trop inconfortable pour un citadin de mon âge…C’est Pascale et Pascale seule qu’il veut emmener. Joseph est d’avis de refuser : « Il ne vous arrivera rien, dit-il, aussi longtemps que vous resterez chez moi ». Effectivement, Joseph et Joséphine nous offriront leur chambre et dormiront à même le sol en travers de la porte d’entrée pour prévenir toute intrusion nocturne indésirable…

 

Remerciements, cadeaux, effusions, nous nous séparons au petit matin de nos hôtes, retrouvons nos piroguiers apaisés et partons pour une merveilleuse journée sur l’eau :

 

(Chedozot et sa fille Sandie sur le fleuve Ogooué en 1982. Photo Pascale Bas)

 

Plus aucun repère de temps et de lieu. Des méandres, des îles désertes où nous accostons, des lacs immenses, de la végétation luxuriante, des oiseaux multicolores et multisonores, des insectes grouillants et grignotants, des trains de grumes à la dérive, des pélicans, des toucans, des singes filiformes et aériens…

 

Mais surtout une rencontre marquante : un troupeau d’hippopotames pressés, vingt, trente, un véritable banc d’hippopotames tenant la largeur du fleuve nage furieusement face à notre fragile embarcation. Rien ne les arrête, rien ne les ralentit, ils semblent se rendre à un rendez-vous important, un congrès sans doute…Nous les évitons de justesse mais, près de nous, une autre pirogue lancée à pleine vitesse percute violemment un hippo, tangue, zigzague et reprend difficilement sa trajectoire. L’hippopotame, lui, semble n’avoir rien senti : il a rendez-vous, rien ne peut l’en détourner, il poursuit sa route sans une seconde d’hésitation, sans un regard pour les microbes qui l’ont arraisonné… Demain au congrès, il s’étonnera tout au plus d’une petite ecchymose…

 

(D’accord, ça ne mange que de l’herbe… A ne fréquenter cependant qu’avec modération et en gardant ses distances…)

 

 

Nous, après être sortis des remous provoqués par ce passage d’un véritable paquebot sur le fleuve, nous nous en tirons avec plus de peur que de mal. Et ma légende d’ « aventurier » s’enrichit d’un haut fait d’intrépidité !

 

Aventurier ? Déconnecté des réalités ? Pas tout à fait : l’Education nationale m’a poursuivi jusqu’au fond de la forêt dense ! Ce jour-là, ma fille avait emporté son cahier de devoirs de vacances et nous avons bien fait une heure d’arithmétique sur la pirogue. Elle a aimé, ça changeait des robinets et des baignoires: « Un banc d’hippopotames remonte le fleuve Ogooué à la vitesse de 30 Kilomètres à l’heure. A douze kilomètres de là, une pirogue descend le fleuve à 15 kilomètres à l’heure. Le banc et la pirogue vont se rencontrer où et quand ? ». Que du plaisir ! Mais nos jeunes piroguiers ont écarquillé les yeux d’ahurissement. Bizarres, ces indigènes de France qui viennent faire du calcul au cœur de la forêt équatoriale…

 

Le soir tombe. « Il y a bien un chef de village qui règne sur toutes ces îles et campements ? Je veux voir le chef ». Les jeunes piroguiers qui ont abandonné toute humeur revendicative, nous conduisent chez le vieux chef Okélé.

 

A demain, pour de nouvelles aventures… Gabon (3) : « Chez le chef Okélé : neige et Champagne chaud sous l’équateur »

 

 

Daniel Bas, 8 mai 2009.

 

 

 

GABON (1), 1982 : Lambaréné et le fleuve Ogooué

1 - Lambaréné et le fleuve Ogooué

 

Lambaréné est à trois heures de route de Libreville. C’est une petite ville d’environ 10 000 habitants à cheval sur une île et les rives du fleuve Ogooué qui, à cet endroit, s’élargit en un vaste delta intérieur d’eau douce, véritable labyrinthe parsemé d’îles et de lacs. C’est un univers gorgé d’humidité, de vie grouillante, de végétation exubérante, d’odeurs de moisissure et d’huile de palme. Les couleurs dominantes sont le vert foncé des arbres gigantesques, le brun des grands troncs d’okoumé qui dérivent sur les eaux argentées du fleuve.

(Carte du Gabon)

(Le fleuve Ogooué, ses méandres, ses îles)

 

C’est à Lambaréné que repose Albert Schweitzer, un homme à la biographie particulièrement riche et complexe : né allemand en 1875, il deviendra français après le retour de l’Alsace à la France. Il cumule les titres de docteur en philosophie, en théologie et en médecine. Il est à la fois pasteur protestant, médecin et musicien. Il lui sera décerné le prix Nobel de la paix en 1952. Il est surtout célèbre par son hôpital de Lambaréné et l’idée maîtresse qui sous-tendait la vie de l’institution : les familles devaient y avoir libre accès et même pouvoir y camper, le patient ne devait pas se sentir arraché à son environnement habituel, le personnage central était le malade et non le médecin.

Le dispensaire s’est étendu mais on a conservé les premiers bâtiments du début du XXème siècle (1913) que l’on peut visiter ainsi que l’appartement du docteur transformé en musée.

 

(L’hôpital de Lambaréné vu du fleuve Ogooué)  

(Le fleuve Ogooué vu de l’hôpital de Lambaréné)

 

De ce voyage, je garde un souvenir particulièrement vif et tendre : c’était mon premier périple en Afrique avec Pascale, la fille de mon plus vieil ami d’enfance, qui devait devenir ma femme cinq ans plus tard. J’avais alors en charge ma fille Sandie, sept ans, et Pascale était la meilleure baby-sitter qui soit : imaginative, perceptive, créative, jamais en retard d’une idée magique pour intéresser l’enfant et l’entraîner dans des contes fantastiques où évoluaient hippos, pélicans, aigles et caïmans…Quel ravissement pour la fillette, quel soulagement pour le père stressé !

 

Pascale a tout de suite adoré l’Afrique. Eminemment adaptable et empathique, elle a été adoptée par les Africains. Rien de nouveau ou d’étrange ne la rebutait : manger du crocodile ou de la gazelle comme à Lambaréné ou, plus tard, de l’éléphant faisandé et du serpent en Centrafrique ou l’œil de la tête de mouton (grande faveur réservée aux hôtes de marque) au Mali ne lui faisait pas peur. Elle m’a beaucoup aidé à savourer mon immersion sur ce continent et à y aimer les gens. Ses yeux d’artiste ont attiré mon attention sur une foule de jolies choses que ma myopie avait négligées. Ses souvenirs ravivent aujourd’hui les miens.

 

Donc, nous nous sommes rendus en bordure du fleuve, là où on laisse sa voiture pour prendre une pirogue à moteur après d’âpres négociations sur le prix.  Nous avons porté notre choix sur deux jeunes garçons, l’aîné, Jean-Luc, ayant au plus quinze ans. Et nous sommes partis vers l’aventure pour trois jours…

 

(Nos piroguiers, Jean-Luc et son jeune frère. Photo Pascale Bas)

 

Oui, vraiment à l’aventure, sans plan, sans savoir où et quand manger ou dormir. Nos piroguiers ont commencé à faire preuve d’indiscipline, chargeant et déchargeant des passagers supplémentaires sans notre accord pour arrondir leur recette. Ils se sont vite révélés de piètres guides, plus intéressés par leur opération juteuse de tramping que par nos instructions. Nous avons accosté sur plusieurs îles surprenantes: l’une d’elles était habitée par un personnage solitaire énigmatique, un ermite intéressant mais farouche et peu engageant. Une autre était inabordable, surpeuplée d’hippopotames. Sur une autre, une mission où nous espérions pouvoir coucher était complètement à l’abandon, les bâtiments en ruine étaient la proie d’une végétation vorace, le silence, interrompu seulement par de subtils glissements de reptiles, faisait presque peur. Tout ceci était intrigant, envoûtant, fascinant, effrayant. Nous y avons fait connaissance avec une petite merveille de la nature, la carambole, fruit exotique jaune orangé à côtes saillantes, à tranche étoilée, à saveur acidulée.

 

Déjà, au loin, des feux s’allumaient sur les berges du grand lac. La nuit tombe vite, en Afrique, et avec elle le froid sur le fleuve…La petite Sandie commençait à s’inquiéter. C’est le moment que choisirent nos piroguiers pour se mettre en grève et réclamer une rallonge au prix convenu… La suite demain…

 

(Carambole à maturité)

 

(Carambole. En haut, la tranche étoilée)

 

Demain : Gabon (2) : Frissons rétrospectifs d’un « Aventurier »

 

Daniel Bas, 7 mai 2009.