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Parution du livre "LA MAISON DE BUCHY" - Jacques Petit

	La Maison de Buchy   Jacques Petit Ce réveillon 1951, Jacques avait cinq ans et tremblait d'inquiétude: l'emménagement à Buchy avait tout du cadeau de Noël surprise. Mais l'essayer c'était l'adopter! Bientôt, la grande maison allait résonner le soir d'hymnes de Brassens chantés à tue-tête ou de sonates de Beethoven connues par coeur. Le jardin immense occuperait les trois frères et soeurs: il faudrait entretenir le poulailler, chercher de l'herbe pour les lapins... Toute une aventure. La maison sentait bon la rhubarbe, les champignons, le lait encore chaud de la ferme: la belle vie!                        Dans cette chronique rurale teintée d'ode à l'enfance, Jacques Petit livre ses souvenirs de jeunesse dans un petit village de Normandie: un puzzle d'anecdotes rythmées par la joie de vivre, la lenteur des jours et la recherche constante des contacts humains... Empreinte de nostalgie et de tendresse, l'évocation d'un temps révolu et pourtant éternel.
[ lire les premières pages  ] Prix : 15,95 €  -  124  pages  -  ISBN : 9782342017182  -                              Autobiographie

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L'auteur                       Après plusieurs emplois en Allemagne, jardinier dans un cimetière, aide-soignant dans un hôpital, employé des renseignements téléphoniques, Jacques Petit revient en France pour devenir professeur. D'abord en Normandie, puis en Arabie Saoudite, à Hong-Kong et à la Réunion. Retraité depuis 2006, il écrit tous les jours, comme d'autres feraient des vocalises dans leur salle de bains ou du vélo d'appartement. Les faits divers l'intéressent, car ils reflètent pour lui l‘esprit d‘une époque. Ils lui...                      [lire la suite]

Pluie

Depuis plusieurs jours il pleut sans discontinuer sur la Bretagne. Nos parents ont loué une grande maison de vacances pour un mois.
Les deux frères passent la matinée à lire ou à faire des devoirs scolaires.
Pas un bruit dans la villa, à part le crépitement lancinant de la pluie sur les toits.
Brusquement, une partie de cache-cache s’engage entre Jean-Claude et moi, puis une course poursuite acharnée dans le salon et les chambres.
Les deux garçons n’écoutent pas les avertissements peu convaincants de la mère.
Mon aîné prend de l’avance. Il court plus vite que moi aux endroits stratégiques.
Je trébuche sur le tapis et pousse par mégarde le grand frère au moment où il veut ouvrir une porte vitrée.
Sa main fait éclater le verre.
Le sang jaillit de son poignet, gicle jusqu’au plafond et décore les murs de taches spectaculaires.
Des cris. Des pleurs. Mon père fait un garrot avec une serviette de table. Ensuite il descend au garage.
Il tremble.
La voiture non utilisée depuis une semaine refuse obstinément de démarrer.
Moi, petit garçon de huit ans, je me réfugie sous une table.
Papa appelle un voisin. Il accepte de conduire le blessé chez le médecin.
Deux heures plus tard, l’équipée revient. Mon frère, pâle comme un linge, arbore son poignet enjolivé d’agrafes.
La pluie vient tout juste de cesser.

              JAC, le 6 novembre 2013

Vélo cross en forêt d'Eawy

En ce temps-là, les enfants passaient les vacances d’été dans la nature.
Juillet 1960. Je regarde les gamins du quartier qui tournent et tournent en vélo sur la place du village.
Il fait chaud. Comment meubler un long après-midi de canicule ?
Les plus délurés sifflent de loin une fille qui promène son petit frère ou qui va acheter du pain.
Soudain, debout sur les pédales, un garçon déclenche un sprint digne du récent Tour de France. Le peloton, surpris par ce démarrage, se lance à sa poursuite.
Et voilà comment les coureurs s‘échappent de la maison familiale.
Où filent-ils si vite dans la descente ?  Quelle force diabolique les pousse ainsi à brûler leur jeunesse avec frénésie ? La route, droite et lisse, se prête à merveille aux pires excentricités : zigzags, brusques coups de freins, conduite sans main.
Au carrefour d‘Osmonville, il y a regroupement général. Quelle direction prendre ?
Quelqu’un émet l’idée de faire du cross dans la forêt d’Eawy, distante de six ou sept kilomètres.

    

Mais tandis que certains tergiversent, deux adversaires démarrent en trombe. Une attaque imprévisible. Aussitôt, un groupe de chasse tente de rattraper les fuyards.

Maintenant les enfants pénètrent dans la forêt. Pour une fois, en l’absence des parents. Certains galopins tailladent au couteau un cœur percé d’une flèche sur l’écorce d’un chêne.
A cet âge-là on rit de tout. On chante des bêtises. On pédale à toute allure.
Puis vient un passage délicat, une pente spectaculaire. Je laisse passer les plus intrépides, puis m’élance à mon tour, la peur au ventre. 
Quel bonheur ! Ce vent exquis de liberté ! On se laisse griser par la vitesse. Jusqu’au moment où ma roue avant se bloque au creux d’une racine.
Culbute magistrale. Tête la première dans une flaque de boue. L’épaule heurte une branche.
Le guidon casse.
Net. 
Où suis-je ?  Où sont les autres ?
J’appelle. Je hurle. Pas un ne répond.
Vite, il faut analyser la situation : Il est 15 heures, les copains ne se sont aperçus de rien, mon père revient du bureau par le train de 17 h 15, j’ai deux heures devant moi pour rentrer avant qu’il n’arrive.

   

Je refais donc le chemin inverse, seul, en poussant une bicyclette déglinguée qui avance en crabe.
15 km à pied. Au pas de charge. Sans boire.

Enfin, après bien des souffrances, je franchis les derniers kilomètres de mon calvaire. Un véritable parcours du combattant.
La maison familiale est en vue. J’entends le train…J’ai juste le temps de placer le vélo dans le garage.
Et de faire semblant de réviser une leçon de maths.
Mon papa s’étonne de me voir plongé dans un exercice de géométrie à cette heure :
    -Alors ? Qu’as-tu fait aujourd’hui ?
    -J’ai…je…J’ai fini ma rédac…Je…J’ai
    -Pourquoi es-tu essoufflé ? C’est ton devoir de maths qui te met dans cet état ?
    -Va boire de l’eau. Tu me parais épuisé. Tu me raconteras ton aventure quand tu iras mieux. Je ne suis pas né de la dernière couvée, tu sais…

La semaine suivante, mon père m’a offert un beau vélo bleu ciel, tout neuf, avec un dérailleur double plateau.
Et un guidon incassable.

           JAC, le 28 février 2013

Le géant et le Tour de France

 

    

Année 1955
 
A cette époque, mon père se déplace souvent à bicyclette pour aller de village en village vérifier la comptabilité des petits commerces.
Ce jour-là, c’est une épicerie, dans un hameau au creux d’un vallon. Une maison isolée en briques rouges, typique du Pays de Bray. Des herbages plantés de pommiers. Très peu de circulation. Le camion du laitier le matin, puis le facteur qui fait sa tournée à vélo, une ou deux voitures dans la journée, c’est tout.
Il fait chaud.
En ouvrant la porte de la boutique, la clochette tinte.
Un gaillard immense, une force de la nature, pelotonné dans un coin, ne semble pas jouir de tous ses esprits. Il ricane, marmonne et sourit aux chimères qui habitent son cerveau. Le pauvre hère ouvre de grands yeux sur l’intrus et fait un pas en avant pour venir à sa rencontre. La patronne se précipite sur lui, l‘arrête dans son élan, puis le pousse sans ménagement dans une pièce contiguë.
Elle se présente, installe le contrôleur dans la cuisine et lui apporte ses registres. Un peu inquiet par l’attitude de ce géant, il tient à faire comprendre à la commerçante qu’il ne souhaite pas être interrompu dans son travail qui demande calme et concentration.
         -N’ayez pas peur, dit-elle en souriant, je le surveille…C’est mon fils. Il n’a encore jamais tué personne. Il n’est pas méchant..
L’épicière laisse alors le vérificateur à ses calculs.
Régulièrement, elle va voir s’il ne manque de rien.
Vers midi, le puni commence à trouver le temps long. Il gratte contre la cloison, bredouille des propos incohérents ou se lamente derrière la porte qu’il entrebâille par instants.

   

Maintenant, il n’y tient plus, il entre et se poste juste devant l’étranger qui envahit son territoire. Silence. Il l’observe en train d’écrire. Ses yeux brillent, ses mains tremblent. Mon père se lève précipitamment et se tient sur ses gardes. Soudain, l’inévitable se produit. Le forcené se jette sur lui et le saisit au cou. Un cri. Une bousculade. La mère intervient. Elle gifle son fils, le pousse dans la cour et ramasse une corde. Le dément ne bronche pas, il baisse la tête. Il sait ce qui l’attend.
Sans un mot il se laisse attacher à un chêne.

Le fonctionnaire a bien encore quelques additions à faire, mais le cœur n’y est plus et la faim le tarabuste. Pour lui, l’audit est terminé. Il se dépêche de rédiger la conclusion à l’attention de son supérieur hiérarchique, puis prend congé de l’épicière.
Dehors, l’énergumène fulmine et tire tant qu’il peut sur sa longe.
L’agent reprend vite sa bicyclette. Il a tellement hâte de s’éloigner de cette créature inquiétante.
Malheureusement, le sort s’acharne contre lui : dès le premier coup de pédale, il fait sauter sa chaîne. Ce contretemps encourage aussitôt le possédé qui parvient à dénouer le premier nœud.
De son côté, mon père s’énerve contre son pédalier qui se bloque.
Maintenant, le colosse mord dans la corde. Il se libère…
Au moment où son ennemi réussit à monter sur son vélo, le prisonnier désentravé, ramasse des pierres et les jette sur le cycliste. Il en évite une, puis deux. La troisième atteint la roue arrière. Le titan s’élance alors à la poursuite du coureur qui, à son tour, fait un démarrage foudroyant, en danseuse. 
Rapidement, tel un grimpeur du Tour de France, il creuse l’écart.
Quand il se retourne, son adversaire a déjà disparu depuis longtemps.
Il est sûr, maintenant, que son échappée ira jusqu’au bout.

    

                       JAC, le 9 mai 2012

Deauville : un cri dans la nuit - 1

 

   
(Villa Strassburger à Deauville. La villa que l'on m'avait prêtée ressemblait à celle-ci, mais un peu moins grande.)

Avril 1978

Au cours de ma première année d‘enseignement dans le département du Calvados, on m’avait aimablement prêté une villa pour quatre ou cinq jours, tout près de l’hippodrome de Deauville. Les propriétaires, un couple de retraités, devaient s’absenter pendant quelque temps et se réjouissaient que leur demeure fût occupée pendant leur absence. Si, en échange de ce service, ils ne m’avaient que timidement suggéré de tondre la pelouse et d‘arroser les plantes, ils insistaient en revanche sur deux tâches importantes à leurs yeux : ouvrir les fenêtres pendant la journée et vider régulièrement la boîte aux lettres.
Enfin, au moment de la remise des clefs, le mari crut bon de me donner une dernière recommandation, qui, loin de me rassurer, eut pour effet de me glacer le dos :
    -N’oubliez pas, si des voleurs vous attaquent, je garde toujours un marteau sous mon lit…
Devant mes yeux hagards, il éclata de rire et me lança une grande tape sur l’épaule. Alors, je me mis à rire moi aussi, et, pour faire bonne figure, lui répliquai par une boutade puérile :
    -Et moi, j’étais ceinture jaune de judo à douze ans…

          JAC, le 11 octobre 2011

               (A suivre)

Deauville : un cri dans la nuit - 2

 

   
                      (La Nuits-Saint-Georges est à nous ...)

Le quartier était calme, malgré quelques clameurs mesurées qui provenaient de temps en temps d’une rencontre de polo, sport très prisé dans la région. Des passants élégants se saluaient avec courtoisie, d’autres considéraient d’un œil narquois le « nouveau jardinier » que j’étais, incapable de faire démarrer correctement la tondeuse ni de couper horizontalement la haie.

Après le dîner, je lisais, négligemment allongé sur le canapé de cuir, heureux du privilège qui m’était accordé. Je regrettais presque de ne rester sur place qu’une petite semaine, tant cette demeure était élégante et raffinée.
Je montais me coucher le plus tard possible, profitant à ma guise de l’immense bibliothèque du salon, de la télévision grand écran et de l’excellente chaîne hi-fi.
Au bout de trois jours de cette vie de palace, je n’avais toujours pas trouvé  le temps de prendre connaissance du petit mot rédigé à mon attention par le maître des lieux, une petite carte de visite, pourtant déposée bien en évidence dans une corbeille sur la table du salon. Je décidai donc de réparer mon erreur. Le cher homme m’invitait à choisir dans sa cave une bonne bouteille de vin qui conviendrait au pavé de foie gras qu‘il avait mis à disposition dans le réfrigérateur et à tester ses cigares de la Havane. 
Le soir suivant, après une journée de cours épuisante, prolongée par une longue série de conseils de classes, l’envie me prit de répondre à l’invitation de mon hôte, en descendant à la cave  pour une excursion œnologique. Le moins que l’on puisse dire, c’est qu’il avait beaucoup réfléchi à son avenir. J’avais, à portée de main et du palais, une réserve pour plusieurs générations ! Je passai rapidement dans le rayon des bordeaux, négligeai la travée des beaujolais et m’arrêtai longuement dans l’allée des bourgognes. La collection était impressionnante : des chablis, des meursaults, des côtes de Beaune, tous aussi prestigieux les uns que les autres. J’optai sans regret pour un Nuits-Saint-Georges dans sa poussière et ses toiles d’araignées.
En remontant au salon, je cherchai une musique qui siérait à mon plaisir gustatif. Je ne sais pour quelle raison, il me plaisait de vivre cette soirée en compagnie de Mozart.
Alors, au centre d’une assiette en porcelaine de Limoges rose de Paris, je plaçai délicatement mon bloc de foie gras, puis me versai une première rasade de Nuits. J’attendis plusieurs minutes avant de commencer mon festin. Je restai de longs moments à jouir de ce spectacle visuel, à humer le bouquet intense et parfumé de mon bourgogne.
Prince solitaire de la nuit, j’éprouvais le besoin de parler à ma bouteille, de remercier mon bienfaiteur, d’exposer mon bonheur à tous mes proches, à tous mes amis absents. J’avais le vin bavard et le verbe généreux. J’aimais la terre entière et le disais à Mozart, à Don Juan, à ses conquêtes.

                  JAC, le 11 octobre 2011

             (A suivre)

Deauville : un cri dans la nuit - 3

 

      

A minuit, il ne restait plus grand-chose dans la bouteille. C’était aussi une heure raisonnable pour aller me coucher. Le foie gras du chef, puis les magrets de canard, les fromages et le millefeuille achetés chez un grand traiteur de la ville, n’étaient plus que souvenirs.
Un petit cigare pour la route ? Autant vivre jusqu’au bout une expérience unique, dans le luxe et la frime, comme un indigène deauvillais du Triangle d’Or, ce quartier smart  compris entre le Golf Barrière, l’hippodrome et la villa Strassburger. Avant d’allumer mon barreau de chaise, je tins à en respecter le rituel, en le fumant à cru, pour en percevoir une première bouffée aromatique. Je reçus alors sur les papilles une décharge délicieuse de senteurs d’épices, de sous-bois et de foin coupé. Je découvris cette nuit-là, en savourant mon premier havana, que le plaisir qu’on en retire est tellement envoûtant qu’on peut le comparer à la dégustation d’un bon vin.
J’eus par la suite, toutes les peines du monde à monter l’escalier pour rejoindre mon lit, même en m’accrochant fermement à la rampe.

La nuit fut agitée, perturbée par des fêtards qui soufflaient dans des trompettes de cotillon et des voyous qui terrorisaient les vieilles dames. Des Cadillac freinaient à grand bruit sur des graviers, des portières claquaient sans retenue…Un homme, sans doute piétiné par un cheval, geignait derrière la haie …Je voulais fuir, mais ne le pouvais, ce monde de brutes et de criminels …Des voix caverneuses prédisaient des massacres…
Des voix ?

         JAC, le 11 octobre 2011

        (A suivre)

Deauville : un cri dans la nuit - 4

 

        

Je me réveille en sueur.
Il y a quelqu’un …
Il y a quelqu’un qui marche dans l’allée du jardin …
Quelqu’un qui ouvre la porte …
Sans bruit je tâtonne sous le lit. Un objet métallique. Le marteau. Des pas dans l‘entrée. Une conversation entre plusieurs personnes. Silence. On visite un tiroir. Un buffet. On fouille dans la bibliothèque. Des livres tombent. Surtout ne pas bouger.
Que faire ?
Me cacher derrière les rideaux ?
Ouvrir une fenêtre et appeler à l’aide ?
On me fera une petite place demain dans la liste des faits divers sanglants.
Quelque part, dans la cuisine, dans le vestibule, un homme donne des ordres. De mon lit, il m’est impossible de comprendre ce qu’il veut.
La nuit est claire. La situation, insoutenable.
Devant la lune courent des nuages éperdus, comme s’ils fuient devant une épouvante.
Je suis en transpiration et pourtant, le froid m’envahit.

 

                  JAC, le 11 octobre 2011

            (A suivre)

Deauville : un cri dans la nuit - 5 - FIN

 

 

Soudain, ma gorge, incontrôlable, pousse un hurlement de bête dans l’obscurité !
Je tremble. Appelle. Menace dans le vide.
Puis, au risque d’être fauché par une rafale de kalachnikov, j’allume toutes les lumières et descends à grand bruit, quatre à quatre.
Alors, je vois.
Dans le salon, au coin du divan, je vois.
Il y a là, la cause de ma terreur …
Un poste de radio !
Un transistor !
Enorme, sophistiqué, qui capte vraisemblablement les émissions lointaines.
Une voix d’outre-tombe déclame du Corneille ou du Racine. Une pièce de théâtre ! A trois heures du matin !
Comment une radio, en sommeil pendant trois jours, peut-elle brusquement se  réveiller au beau milieu de la nuit ?  Mystère.

Les propriétaires avaient-ils oublié de l’éteindre ?  Les trépidations d’un moteur de camion  avaient-elles soudain « libéré » les comédiens de leur hypnose ? Une légère secousse tellurique pouvait-elle redonner souffle aux acteurs fatigués du Cid ?
Sans vraiment chercher une réponse rationnelle à cette énigme, j’en profitai pour vérifier la fermeture des volets du rez-de-chaussée et pousser ensuite le lit contre la porte de ma chambre.

Au petit matin, je quittai sans regret la villa de mes rêves.

    

                       JAC, le 11 octobre 2011

                                         FIN