Plume au Vent

Qui trop embrase, mal éteint ...

 

     

25 février 2012

Il est 20 h 50. Le préfet vient d’annoncer une baisse substantielle des prix sur quarante produits de première nécessité et une diminution de huit centimes à la pompe.
Mauvaise nouvelle pour les jeunes de certains quartiers de Saint-Pierre. Ils ont tout de suite compris que la tension allait vite retomber partout sur l‘île. Or, à ce jour, ils n’ont pas encore réussi à casser grand-chose dans la cité. Quelques jets de galets au hasard sur le front de mer, une ou deux poubelles brûlées, c’est tout.
Il est temps pour eux d’agir, s’ils ne veulent pas se ridiculiser face au bilan  spectaculaire de leurs collègues du Port ou du Chaudron.
A 21 heures ils se regroupent à la Ravine-Blanche et entament une marche de destruction, saccageant tout sur leur passage.
Pour se protéger de l’arrivée de la police, ils sèment des pierres derrière eux, montrant par-là qu’ils ont au moins entendu parler de l’histoire du Petit Poucet.
La meute fait alors voler en éclats la vitrine du concessionnaire Hyundai, puis incendie deux véhicules garés sur l’espace vente de Dacia. Dans un élan de clémence, ils épargnent les marques françaises, Peugeôt par exemple, bien que le garage ait mis la clé sous la porte il y a quelques mois.
Sur leur passage maintenant, les enseignes lumineuses d’un opticien leur font de l’œil. Ils fracassent la devanture, histoire d’en mettre plein la vue à leurs confrères du nord.
Maintenant, il faut faire vite car l’hélicoptère tourne dangereusement au-dessus de leur tête, balayant le quartier d’une lumière crue.
Il leur reste la station essence Tamoil. On ne sait jamais, si les réservoirs venaient à exploser, la honte subie depuis des jours au regard des exploits du nord serait vite effacée.
Un dernier départ d’incendie, pour l‘honneur.
Il est 23 h 30. Trop tard. Des renforts de gendarmerie arrivent.
Il faut se disperser.



                 JAC, le 25 février 2012

Merci aux grévistes de l'EDF ...

 

Réunion, le 26 mars 2011

En plein milieu d’une phrase, avant même la fin du bilan de la journée sur les opérations militaires en Lybie, la lumière s’éteint.
Vite, il faut chercher des bougies. Vite. Mais où sont-elles ? Qui se dévoue pour monter à tâtons au premier étage ? Là, au fond d’un tiroir, derrière un tas de cartes postales et d’anciennes factures d’électricité, il y a ce que je cherche. Ordre est donné aux enfants de ne pas bouger, aux grands-mères de rester en place et de ne pas crier.
Au bout de trois longues minutes dans le noir, le veilleur redescend prudemment, chargé de l’attirail de circonstance : chandelier, allumettes, bougies, lampes de poche.
L’atmosphère se détend. Chacun reprend du boudin, de la salade, du fromage en évoquant les années d’autrefois.
Cousine Léa raconte ses escapades au bal du dimanche, mémé parle de « la rivière » où l’on allait laver le linge, puiser de l’eau ou rencontrer l’âme sœur. On se souvient aussi des attentes angoissées pendant les cyclones aux noms célèbres, Génie, Hyacinthe, Clotilda…
Les enfants posent des questions, s’intéressent, pour une fois, aux temps anciens. Les personnes âgées n’en demandaient pas tant : pour elles, les occasions sont tellement rares de s’exprimer et d’être écoutées.
Nous passons deux heures à papoter, serrés les uns contre les autres, autour de la bougie. De temps en temps un enfant somnole, bercé par les voix douces.
Dans la pénombre chacun est plus réceptif aux bruits : froissements d’étoffe, léger grincement de chaise, un verre qui se pose.
Au moment où l’on s’endormirait presque, grisé par la douceur de la veillée, la lumière revient. Le cercle se disloque. Chacun vaque à ses affaires. Les enfants se précipitent sur l’ordinateur ou la télévision. Seuls, les vieux n’ont pas bougé de place.
Merci aux grévistes, (salariés de la « Séchilienne Sidec » de la Centrale thermique du Gol…Ouf !) qui nous ont permis pendant deux heures de redevenir humains et amoureux de la vie.
Merci de nous avoir privés d’une soirée « chacun pour soi », en nous offrant un moment de chaleur et d’écoute.
Merci d’avoir contribué à alléger notre prochaine facture.
Vous pouvez recommencer quand vous voulez, avec plaisir : quand vous coupez l’électricité, le courant passe entre les générations.

      

                        JAC, le 12 août 2011

Bataillon de souris

 

      

Il y a quelques années, notre maison abritait une colonie de souris. Je fais venir de France, par avion, un appareil « miracle », une boîte à ultrasons, insupportable aux oreilles sensibles des rongeurs. L’effet est quasi instantané. Toutes les bêtes s’enfuient dans la nature. Soupirs des uns, hourras des autres.

A quelque temps de là, mon voisin vient nous rendre visite. « C’est bizarre, dit-il, depuis un mois, ma maison est envahie par les souris. Il y en a partout, même dans le plafond…Je cherche un chat. »
Un peu gêné par cette information surprenante, je lui révèle les avantages de ma dernière trouvaille et lui en propose l’adresse du fabricant.
    -Bonne idée…Comme nous serons deux à être équipés, à votre avis, chez qui iront les bébêtes ?
    -On peut déjà ouvrir les paris, non ? Moi, je mise beaucoup sur la gendarmerie.
    -Bon. Et moi, sur l’inspecteur des impôts…

Le jour-même, j’ai eu le malheur de poser le pied sur le fameux engin qui traînait par terre et de le pulvériser.
Voilà la raison pour laquelle, depuis peu, nous avons un chat…

 

            JAC, le 23 juillet 2011

Les animaux de notre maison

 

    

Notre maison, portes ouvertes, est parcourue de courants d’air et traversée régulièrement par des moineaux qui en explorent les moindres recoins.

Le matin, au petit-déjeuner, deux ou trois d’entre eux s’enhardissent dans la cuisine, picorent quelques miettes de pain et repartent aussitôt nourrir les petits. Une bouffée de gaieté entre alors par la fenêtre. Le va-et-vient se prolonge, le temps de faire provision conséquente. Dès la première incursion les conversations s’immobilisent et nos gestes deviennent mesurés, afin de ne pas rompre ce moment de grâce.

Parfois certains se posent sur le rebord d’une chaise, tout près de nous. On dirait qu’ils écoutent nos bavardages. De l’avis général ce serait une chance de recevoir de telles visites.

Dans le jardin, c’est un ballet de tisserins, appelés communément « béliers » qui nous attire. Les mâles ne cessent de construire des nids, sous l’œil critique des femelles. En haut du flamboyant, il y a là, une colonie de cinquante résidences, un véritable chef-d’œuvre architectural. Parfois, pour une scène de ménage ou l’on ne sait quelle raison obscure inhérente à l’histoire des couples, la femelle cisaille les attaches de deux ou trois coups de bec rageurs. L’habitation fait alors une chute fatale de plusieurs mètres, emportant toute la nichée.

Le plus drôle et le plus joli de nos oiseaux est incontestablement le cardinal, à la robe d’un rouge éclatant. Il vient à midi tourner autour de notre voiture, puis se pose sur le bord du rétroviseur extérieur. Là, il se mire, s’admire, pépie d’autosatisfaction, s’éloigne un peu dans les arbres puis revient, souvent accompagné d’un congénère, témoin de son état euphorique.

 

Je dirais très peu de la couleuvre qui gîte derrière le bureau car je la vois rarement. Mais je l’entends crisser doucement de temps à autre en se déplaçant sur des dossiers.

Je ne m’étendrais pas non plus sur les fourmis, véritable fléau des régions australes, mais qui, à leur manière, complètent les prévisions météorologiques officielles : elles annoncent une forte dépression tropicale.

De temps en temps une « Mouche d’Argent » passe, bourdon bleuté aux curieux reflets verts. Chacun se précipite alors pour la toucher car elle présage l’arrivée inattendue d’un apport financier majeur.

Un lézard particulièrement attachant habite nos murs, c’est le gecko, dit « Margouillat », au cri saccadé qui lui sert à défendre son territoire. De tempérament nocturne, on le voit prendre son travail à la tombée de la nuit. C’est un compagnon qui rend bien des services car il mange les insectes. Ses pattes sont si puissantes qu’il peut rester accroché par un seul de ses doigts.

Un dernier animal nous accompagne depuis huit ans, c’est une tortue malgache Radiata. Elle a perdu son partenaire en octobre 2008. Depuis, elle passe son chagrin à manger de la salade, des fleurs d’hibiscus ou de flamboyant. Elle réagit au son de ma voix et pousse un râle de colère quand on la change de place. Ces tortues ont la réputation de protéger les asthmatiques. Beaucoup de Réunionnais en ont au moins une dans leur jardin. Les Chinois, eux, en entretiennent toujours une dizaine, mais pour des raisons d’ordre spirituel ou religieux.

Par les fortes chaleurs je la baigne d’eau fraîche. Dès les premières gouttes sur sa carapace, elle se soulève de plaisir et fait la belle.

Certains, le dimanche, promènent leur ennui dans les rues vides, moi, je regarde ma tortue mâcher des hibiscus.

       JAC, le 17 juillet 2011

 

 

 

Radier submergé

 

  

 
 Dimanche 17 avril 2011, Ravine-des-Cabris, Réunion

Toute la nuit la pluie est tombée en rafales. Impossible de dormir. A chaque coin de fenêtre, l’eau giclait en minces filets et tombait sur le parquet. Plusieurs fois ici et là, il m’a fallu éponger, installer des cuvettes aux endroits stratégiques pour éviter une inondation. La Réunion détient le record du monde de pluie tombée en 24 heures. Ca nous fait une belle jambe.

Légère accalmie vers 7 heures. L’orage semble s’éloigner. Guylène tient absolument à se rendre à la messe des Rameaux. Moi, je préfère m’attarder sur un grand bol de café et beurrer mes tartines en bâillant. Par acquis de conscience, je vais aux nouvelles dans la cour. Surprise : l’eau affleure le niveau de la terrasse et la voiture semble isolée au milieu d’une mare de boue. Comment peut-on avoir envie de sortir par un temps pareil ?

Guylène n’a rien oublié de son équipement de circonstance : bottes de son frère pour atteindre sans encombre le 4X4, parapluie amputé de trois baleines, imperméable de son mari. En marche arrière le véhicule patine à peine, s’extirpe sans difficulté majeure de la gadoue, puis s’élance dans la petite montée. Maintenant il roule au pas dans l’énorme flaque à l’extrémité du chemin.

La rue est jonchée de branches, de pierres et de détritus, transportés par les véritables torrents qui descendent vers la vallée.

La conductrice aperçoit Milienne, une vieille voisine, en difficulté avec son parapluie déchiré et des paquets encombrants. Guylène s’arrête et lui propose l’hospitalité. Mais la pauvre dame a toutes les peines du monde pour atteindre le haut marchepied de la Toyota et hisser son chargement. Afin de faciliter son entrée dans une voiture, à vrai dire assez peu étudiée pour les grands-mères, elle confie au chauffeur un mini fauteuil de pique-nique et son parapluie tordu. L’opération prenant plus de temps que prévu, les gestes de part et d’autre sont précipités et maladroits. Un cri. Milienne se tient le visage. Elle vient de recevoir un coup de tabouret sur la pommette. Elle hurle en créole : « Mon cannett’ de zieux ! Aïe, aïe, aïe ! Mon cannett’ de zieux !...(*) » Mais déjà, des automobilistes s’impatientent, klaxonnent et houspillent par gestes vifs les fauteurs de trouble. Guylène démarre.

           
Soudain, un embouteillage. Quelques voitures font demi-tour. Le radier est en cru ! Le phénomène est pourtant connu à la Réunion lors des fortes pluies, mais on l’oublie à chaque fois, surtout un dimanche, quand on est pressé d’aller acheter ses petits croissants. Malheureusement, les commerces se situent derrière le torrent. Aucun véhicule ne passe. « Mon Dieu Seigneur ! soupire Milienne, un mouchoir appuyé sur l’œil, comment mi sa va la messe Saint-Philippe ? Et le club Troisième Âge, où sa li lé ? »(*)

      
Sans avertir la conductrice, elle retire ses chaussures, descend de l’auto, abandonne ses affaires sur le siège arrière et tente de traverser à gué. Très vite, elle se rend compte du danger et, eau jusqu’aux genoux, elle reste là, pétrifiée, les yeux hagards, marmonnant des paroles de détresse.

Un 4X4 passe. Encouragée par cette décision, Guylène en fait de même, confiante dans la hauteur du châssis. Elle roule à vitesse constante pour ne pas caler. La voilà de l’autre côté de la rivière, puis elle s’arrête. Elle met ses mains en porte voix pour connaître les intentions de sa passagère. Celle-ci gesticule de plus belle et demande de l’aide. Guylène décide donc de venir la rechercher. Au fait, la dame lui a laissé son sac et son fauteuil. Opération réussie. Milienne remonte à bord. C’est là qu’intervient Marie-France, une autre voisine. Voyant que la Toyota a réussi une fois la traversée, elle ouvre la portière et s’installe. Elle voudrait acheter des makatias(*) chez le boulanger, de « l’autre côté de l’eau »…Juste deux makatias pour ses petits enfants. « Oui, mais, lui répond la bienfaitrice motorisée, mi vé pas fér le navett’, mi sa va la mess’ !... Si mi gagn’ pas passer, comment mi fé ? » (*) Guylène vient donc de donner clairement les limites de sa générosité. Dépitée, Marie-France descend. Elle attendra que le niveau d’eau baisse, ou bien elle ira acheter ses petits pains à la nage.

La voiture passe. Toutefois avec un peu plus de difficulté car la pluie recommence à tomber.

Le docteur Maillot tente une sortie. Une rivière brunâtre coule devant sa porte. Il a les yeux exorbités des mauvais jours. Milienne, au courant de tout, confirme : « Oui, Albertine lé morte. Il gagn’ pas signer certificat décès, à c’ t’ heure ! (*)»

Puis elle demande à rendre visite à Miola, avec qui elle devait partir en bus. Encore une fois elle laisse son bien dans le véhicule. Elle tambourine à la porte. Appelle. Pas de réponse. Puis disparaît derrière la maison.

Avec tout ça, Guylène n’est pas en avance. Elle a perdu beaucoup de temps, ce matin. Au bout de cinq longues minutes, Milienne revient. Sa sortie « Messe des Rameaux et pique-nique » avec les copines est annulée.

Finalement elle décide d’accompagner son chauffeur à l’office local.

Cet évènement semble avoir perturbé la vieille qui, pendant les silences, parle à voix haute et commente les péripéties de ce dimanche plein de surprises.

Au retour, l’eau ne coule que très peu, mais sur son passage, la route est défoncée.

Devant la boulangerie, une file d’attente s’étire et déborde sur le trottoir.

 

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Mon cannett’ de zieux : mon œil

Comment mi sa va la mess’ Saint-Philippe ? : Comment je peux aller à la messe de Saint-Philippe ? (40 km de Saint-Pierre)

Où sa li lé ?: Où est-ce ?

 

 Makatias : petits pains ronds

                    JAC, le 16 juillet 2011

 

 

 

 

Tic Tic joue avec le feu

 

      
 
C’est l’histoire d’un solitaire hirsute, au regard vindicatif sur les oiseaux, les chats et les gens qui passent.

Il habitait une « case en bois sous tôles », au fond d’une cour envahie par les hautes herbes, des monceaux de bouteilles vides et des carcasses de voitures calcinées. Car ce misanthrope, pyromane notoire, égaré depuis des années sur le chemin de la raison, passait son temps à semer derrière lui colère et indignation, en allumant partout de multiples brasiers.

Des feux de détresse, sans doute.

Son premier fait d’arme remonte à l’incendie d’une partie de sa maison, prouvant visiblement par ce geste qu’il reniait son passé, ses parents et les principes de son éducation.

Certains détestent la violence, sa secrétaire, les radars ou la soupe à l'oignon, lui, ne supportait pas les pharmacies, les poubelles et les poteaux des lignes électriques. Ainsi, peu à peu, Il s’était affirmé dans une spécialisé rare, la destruction méthodique de ces trois symboles.

Deux ou trois ans plus tard, à la suite d’un énième sinistre qui avait provoqué une longue coupure de courant dans le quartier, j'ai décidé de contacter par téléphone le directeur général de l’EDF. Certes, il reconnaissait l’absurdité d’envoyer chaque jour une équipe pour réparer les dégâts, mais se refusait à prévenir les autorités, en l‘absence de plainte convaincante des voisins. Il était donc au regret de ne pouvoir accéder à ma demande. Ce soir-là, une fois de plus, nous avons mangé notre soupe à la lumière de la bougie.

Malgré tout, mon appel avait dû mettre… le feu aux poudres : le lendemain, la police entrait dans ses murs, (ou plutôt, dans la dernière pièce que ce marginal avait bien voulu épargner), pour lui proposer un havre plus confortable à l'hôpital psychiatrique.

Aussitôt il disparaissait du secteur et la ruelle pouvait retrouver calme et sérénité.

Pas tout à fait car, au fil des mois, la maison abandonnée se détériorait lamentablement, squattée de temps en temps par une meute de chiens errants ou quelque ivrogne venu y cuver son rhum.

Jusqu’au jour où, d’un bout à l’autre du chemin, une nouvelle étonnante s’est propagée très vite : Tic Tic est de retour !

Un peu empâté, voûté même, les cheveux en bataille, il n’avait cependant rien perdu de ce regard inquiétant qui fait pleurer les bébés et baisser les yeux des filles.

Mais, après plusieurs semaines d’observation discrète, ne relevant aucune trace suspecte d’incendie dans les parages, les voisins se sont rendus à l’évidence : le Tic Tic nouveau avait réussi à tordre le cou au pyromane qui rongeait son esprit.

Pourtant, quelques habitants recommençaient à s’inquiéter. Ils remarquaient de temps à autre certains phénomènes inexpliqués. On déplorait ici et là plusieurs panneaux de signalisation détériorés, arrachés, jetés en plein milieu de la route. Immédiatement, les soupçons se sont portés vers le fameux fauteur de trouble. Des témoignages concordaient. Des enfants l’avaient vu. L’ hôpital avait-il transformé l’ex-brûleur de poteaux en briseur de pancartes ?

Pas du tout. La nouvelle est tombée il y a un an : il ne s’agit pas de Tic Tic, mais de son frère jumeau ! Qui lui ressemble, comme deux gouttes d’eau de pompe à incendie. Au point qu’on le prendrait pour son clone.

Nous nous croyions tirés d’affaire, nous sommes poursuivis par la fratrie.

Tic Tic bis nous réserve encore bien des surprises. Depuis quelques mois, il se cache parfois derrière les arbres pour jeter des cailloux sur tout ce qui bouge.

Alors, après avoir appelé autrefois le directeur de l’EDF, je devrais peut-être maintenant prévenir le maire ou le patron de la DDE.

Et si j’hésite à prendre cette décision, c’est que je crains l’arrivée d’un troisième larron. Et oui, d’aucuns prétendent qu’il manque un frère à l‘appel, à l’appel du feu, bien sûr, un Tic Tic ter, encore plus déterminé à régler ses comptes avec le monde, et qui pourrait s’en prendre, par exemple, à nos jardins, à nos voitures, à nos grands-mères.

      (Un récent sondage a été proposé aux habitants de la cité : " Que préférez-vous avoir comme voisin, un pyromane ou un arracheur de panneaux de signalisation ? "Le résultat révèle que tous brûlent d'envie de montrer à l'un et à l'autre de quel bois ils se chauffent. Mais pour celà, il faut le feu vert de la police...)
            JAC, le 14 juillet 2011