Popote & Papote

Douce nuit au commissariat...

 

Nos belles années d'étudiant (3)

A Claude L., Jean-Pierre et Marie-France, de Canville-Les-Deux-Eglises

 

                     

En mai 68, vers minuit, je me fais arrêter à Mont-Saint-Aignan lors d’un contrôle de police. Claude, mon grand copain de l'époque, m'accompagnait. Les policiers étaient « remontés » contre les étudiants. Les insultes fusaient à nos petits endroits. On nous fouille. On nous palpe. On nous bouscule. Un adjudant trouve un pistolet d'alarme dans ma veste intérieure. Aïe! L'arme circule de main en main. Le chef de poste appelle le Central, place de l'Hôtel de Ville. Et j'entends....:
   - Oui, chef, nous avons intercepté deux individus...L'un porte une arme...On ne voit pas bien. Il prétend que c'est un pistolet d'alarme...Oui, mon adjudant, ça ressemble au revolver du hold-up de Sotteville...Cinq sur cinq...mon adjudant…On descend les individus.

              

         (Hold-up de Sotteville : les malfaiteurs n'ont pas hésité à faire usage de leur immoralité.)

Rien qu'à entendre le mot « individu », Claude se met déjà à pleurer. Son père est instituteur. Dans la famille personne n'a encore fréquenté un commissariat. C'est pourtant ce qui nous attend. Ca sent la sueur ces endroits-là. C'est mal éclairé et parfois on en ressort en mauvais état.

Le voyage dans le fourgon grillagé est pour moi une expérience enrichissante. Un peu comme si je tournais avec Gabin ou Delon dans un Maigret quelconque. C’est peut-être pour cette raison que j’entre sur le plateau de « Quai des Orfèvres » en me cachant le visage.
« Petit con, me susurre un adjudant en me prenant affectueusement par le cou, je dis petit con car tu vois, mon gars, y a pas d'témoin. Une balle manque dans ton barillet. Qu'est-ce que tu en as fait, petit con, hein? T'aimes bien que j't'appelle petit con? »

                
    

(Galabru, inspecteur idéal pour interrogatoires musclés la nuit au commissariat)      

Le « petit con » en question observe sans broncher les joues flasques et les yeux de crapaud veule de son interlocuteur. L’envie lui vient d’étrangler son nouveau camarade de la nuit, mais il sait bien que le rapport de force ne joue pas en sa faveur. Il prend sa respiration et confie:

«  A Mont-Saint-Aignan, dans ma chambre, il y a des moustiques...Alors j'en ai tué un sur le mur, j'en avais marre de me faire mal à la main pour tenter de l'écraser... »
Eclat de rire général dans le commissariat central…Et les gendarmes rient dans la gendarmerie…
On nous  libère sous les quolibets de la troupe. Mais auparavant nous recevons un coup de pied au cul par chacun des dix policiers de service cette nuit-là, postés en une haie d'honneur digne des réceptions des plus grands chefs d’états.

              
(Moustique qui baisse la tête de honte d'avoir tapé sur les nerfs d'un pauvre étudiant innocent.)

                           JAC, le 29 décembre 2009

Baptême un peu tardif...

Je me suis fait baptiser à l'âge de 40 ans, dans l’église de Quartier-Français, petit village à l'est de la Réunion. C'était avant mon départ pour l'Arabie Saoudite. Les formulaires envoyés par le ministère des Affaires Etrangères exigeaient, pour faire plaisir aux autorités saoudiennes, un certificat de baptême. Pour l’obtention du visa, il fallait prouver  en effet sa non- appartenance à la religion juive, clause écrite discrètement au crayon noir en bas de page.

               

      (Formalités de départ pour l'Arabie ou la solitude du Petit Prince dans le désert)

 

J'ai aussitôt parcouru toutes les églises de Saint-Denis. Certes, on voulait bien me tremper dans l'eau mais seulement après deux ans de catéchisme...Or, mon départ était prévu pour la fin août et nous étions en juin. Je commençais à désespérer. Il ne me manquait plus que ce papier. Quand un collègue m'a parlé du père…Chapelle, un  curé toujours en bermuda qui baptisait en une semaine.

 Le jour où je suis allé le voir, pour causer « affaires », la région était littéralement envahie par des cars de police. Devant son église, le pauvre père Chapelle tentait de répondre aux questions des gendarmes : un forcené venait de tuer toute sa famille à coup de sabre à canne. Puis il avait retourné l'arme contre lui mais en visant mal (l'alcool aveugle, c’est bien connu, un peu comme l'amour). Il s'était planté le coupe-coupe dans l'oreille...Le prêtre a bien voulu me recevoir après cette boucherie alerte, scénario idéal pour éventuel film d’épouvante au titre racoleur :                

                  « Alerte à la boucherie ! »

 

       

         (Alerte à la boucherie: "le massacre des Innocents", Breughel)

Trois jours après, le temps de convoquer mon groupe de soutien, nous étions en poste dans la chapelle. A droite, une famille entière et surtout un papa ému tenant délicatement  un bébé dans ses mains, à gauche, quatre témoins et trois collègues de travail me tenant en grande estime.
Un détail me revient : les participants de droite cherchaient  désespérément du regard « l'enfant » qu'on allait baptiser en même temps que le leur...Je n'oublierai jamais leur effarement à l’instant où ils ont découvert, à deux pas de leur nourrisson, un frisé de 40 ans en train de réciter les mots d'usage, encouragé par une marraine et un parrain à peine trentenaires.
Cela dit, j'attendais vaguement une occasion de connaître un jour la douceur du saint chrême, depuis ma récollection-reportage-photos dans l'abbaye du Mont-Saint-Michel, en 1980. Mais je ne pensais pas que ce jour viendrait si vite.

Muni de ce diplôme sacré, gagné à la sueur de mes prières, j’entrais un mois plus tard en Arabie où, comme chacun le sait, toute pratique religieuse non musulmane est interdite. « Strictly forbidden », sinon… sinon ?

                
                          Police, menottes, prison.

                        

             

               (Beau bébé de 40 ans, fin prêt pour le baptême)

                  JAC, le 25 décembre 2009

Dernier match de foot dans la carrière d'un spectateur

A André, blog http://henryplotter.space-blogs.com

 

Pour la première fois depuis l’ouverture de ce blog, nous allons parler de football.

J’ai bien peur aussi que ce soit la dernière. Non pas à cause des récents résultats un peu laborieux de l’équipe de France. J’aurais même plutôt tendance à soutenir ce pauvre Thierry Henry qui a  tant fait, des pieds et des mains, pour venir à bout de la vaillante équipe d’Irlande. Non, il s’agit d’un évènement particulier qui m’a passé à jamais l’envie de me déplacer jusqu’au stade.

               

       (La main de masseur: école des kinés, première leçon. Ou quand l'Irlande pleure, Thierry en rit.)

 

C’était en août 84. L’équipe de Rouen, alors en première division, recevait au stade Robert Diochon, l’A.S. Nancy -Lorraine. Mais, à cette époque de l’année, beaucoup d’habitués sont encore en vacances et ce match n’attire pas la foule. L’ambiance est discrète, détendue, sans commune mesure avec certains matchs de coupe de France d’époques plus glorieuses. J’ai payé l’équivalent de 14 euros une place confortable dans les tribunes. Il fait chaud. J’ai faim et soif. Mon voisin de droite tient un transistor collé à l’oreille et bat avec sa cuisse une  mesure approximative qui se propage à mon siège. Celui de gauche ne cesse de bâiller. Les spectateurs de devant en sont à leur deuxième cornet de frites.

C’est un match « fermé » comme disent les spécialistes, une rencontre terne, qui vous donne irrésistiblement l’envie d’être ailleurs, au cinéma, au bord de la mer, loin, très loin de ce spectacle ennuyeux. Je réussis à tenir bon pendant les 45 premières minutes, grâce à une très légère domination rouennaise. Le score de 2-1, acquis dès les premières minutes, semble satisfaire les locaux et les visiteurs. A un quart d’heure du coup de sifflet final, le besoin de quitter le stade pour aller manger une choucroute en ville devient irrésistible. Sans remords je laisse ma place et me faufile vers la sortie. Au moment de passer devant une baraque à frites, j’entends le fameux grondement de foule qui annonce un but. Je fais volte face et tente en vain de retrouver mon siège dans une forêt inextricable de bras, de jambes, de casquettes. Je demande qui a marqué le but. On me répond : « Jean-François Beltramini ». On en est à 3-1.

 

Déçu d’avoir manqué ce que je suis venu chercher ici, je quitte à nouveau les gradins. A peine parvenu au niveau de la baraque à frites, une deuxième clameur me fait douter d’avoir pris la juste décision. Je cours de nouveau en direction du bruit. Les trompettes sonnent, les crécelles crépitent, les pétards explosent. Il y a enfin de l’animation dans les tribunes. 4-1 à présent, mais je ne vois toujours rien. En revanche, le nom de « Beltramini » est scandé par les fidèles. A ce moment-là, je suis convaincu que c’est fichu et, quoi qu’il advienne, je prends la direction de la sortie, de ma voiture, de ma choucroute.

                

 (La devise de l'A.S.Nancy-Lorraine: il ne sert à rien de n'avoir qu'un seul but dans la vie, il en faut au moins 7.)

Au moment d’ouvrir la portière, un puissant  hurlement jaillit du stade. Il doit rester cinq minutes et le FCR mène maintenant 5-1 ! De toute part la foule scande : « Beltramini ! Beltramini ! » Je reste là, quelques instants à fulminer contre mes pulsions coupables : on ne voit pas tous les jours 3 buts en 3 minutes. Je mets le moteur en marche…Un triomphe déchire l’espace ! Un sixième but vient d’être marqué ! Et moi je suis dans ma 2CV, et j’ai payé pour assister à ce spectacle, un 6-1 que je me suis interdit de voir ! J’enclenche la première…On martèle un nom… Encore lui ! Le fameux Beltramini a encore frappé ! Je suis fou de rage et file à toute allure vers la brasserie Paul où je pourrai me venger sur une énorme choucroute et un bock de bière.

 

Au restaurant je choisis une table excentrée, loin de l’agitation ambiante. De dépit je déchiquette mon billet de foot et le saupoudre dans le cendrier. Le serveur le remarque et m’apostrophe en connaisseur :

 

« Vous étiez au match ! C’est rare de voir un pareil score, hein ? 7-1, c’est incroyable !

-Non, c’est 6-1…Faut pas exagérer…

-Mais, enfin !  Ils viennent de donner les résultats à la radio ! Si, si ! 5 buts dans les quinze dernières minutes !

-Oui, j’ai peut-être mal compté…Et …je ne sais plus…Qui a marqué le dernier ?

-Beltramini ! Il a marqué 5 buts à lui tout seul ! Vous avez vu ?

-Oui, non..J’ai entendu…

-Comment, entendu ? Vous étiez au match ?

-Oui et non…J’ai des absences en ce moment… »

Le garçon part chercher la commande. Il s’adresse discrètement à son patron en faisant un léger signe de tête dans ma direction.

           

 (Choucroute "AS Nancy-Lorraine". Avec les compliments du chef, Jean-François Beltramini.)

Un collègue m’aperçoit et s’assied à ma table. Ma choucroute plantureuse lui fait envie. Il me dit :

« Je n’ai pas pu aller voir le match ce soir…Dommage ! Rouen a gagné 7-1 !

-Ah bon ? Ca alors ! 7-1 ? Ce devait être un beau spectacle, non ?

-Tu penses. Mais, le 3 septembre, je vais voir l’A.S. Monaco. Je t’emmène ? »

 

Mon refus poli s’étouffe dans une quinte de toux…

        

  (On a envie certains soirs de noyer son chagrin dans les profondeurs de la mousse...)

                   

        JAC, le 22 décembre 2009

 

 

 

Letchis de la Réunion

Comme chacun sait les letchis de la Réunion sont les meilleurs du monde. Sucrés, un soupçon de moelleux dans leur fermeté...Un fruit de caractère, désaltérant, une fête inoubliable pour le palais. Réservons-lui un accueil de prince. C'est la pleine saison chez nous. Les Réunionnais en consomment des quantités énormes, car ils savent ce qui est bon. Ils remercient chaque jour Joseph François de Cossigny de Palma d'avoir introduit ce délice sur l'île en 1764...

           

Alors vous commettriez une erreur monumentale en achetant des letchis du Brésil, fades, inodores, pour tout dire décevants. Une honte pour vos palais avides.

Pendant que j'y pense, faites donc un tir groupé: letchis, ananas Victoria et  vanille de Bras Panon, les trois mamelles de l'île.

                                   JAC, le 17 décembre 2009

Madagascar en taxi-brousse...(1)

17 Juillet 2001, Fianarantsoa, Madagascar,

             

 

Pour comprendre Madagascar il faut vivre au rythme de ses taxis – brousse.

   L’attente.

   Deux passagers assis sagement dans un mini–bus n’ont aucune chance de partir à l’heure. Des rabatteurs s’égosillent pour inciter les passants à monter dans la camionnette de Fianar. La marchande de galettes voudrait bien, depuis une vingtaine d’années peut–être, revoir ses cousins et le jardin de son enfance. Mais elle n’a pas encore assez économisé pour pouvoir s’acheter le billet. Le boucher accroche ses boudins, ses jarrets, ses tripes …non, ce n’est pas pour aujourd’hui. Ah ! Des Allemands ! Beaux sacs à dos ; belles chaussettes de marche, beau pantalon de marche, à poches extérieures …Non, ils rentrent à Tananarive. Un autocar s’approche, venant du fin fond du pays zafimaniry. Visiblement toute une famille. Petits chapeaux ronds en forme de calotte tressée. Des poulets, des canards dans des sacs déformés. Leurs yeux se tournent en même temps vers notre Peugeôt bleu pâle …C’est grâce au rabatteur qui fait bien son métier. Non, malheureusement, ceux–là se rendent à la cérémonie du Famadhiana au nord d’Ambositra.

   Un à un, en deux heures, les voyageurs montent dans notre engin à roues très lisses. Et les langues se délient. J’ai compté onze sièges. Nous sommes neuf dans le véhicule. Patience, les deux derniers ne vont pas tarder. Une sœur du Carmel doit elle aussi se rendre à Fianar. Elle est la bienvenue. D’ailleurs tout le monde l’applaudit. Sourires gênés d’une star montante. Le chauffeur grimace. Se met en colère contre son patron, gros homme bouffi, à la curieuse langue pendante. Grand émoi à la compagnie : le chef, le sous –chef, le chauffeur, le mécanicien, le premier rabatteur, font de grands gestes désespérés en direction de quatre immenses énergumènes blonds, tuméfiés de coups de soleil, bardés de sacs à dos très lourds. Ils examinent l’intérieur du véhicule, hésitent, se concertent, finissent par se décider à s’introduire. On se fait de la place. On serre ses genoux. Ses pieds. Son ventre. Tout ce que l’on peut serrer, replier, rentrer. Et on s’installe à quatre sur deux sièges. Les Malgaches, assez étroits de hanches, connaissent le jeu et s’assoient en biais, sur une fesse. Les Européens du Nord, eux, assurent leur carrure, leurs épaules, se réservent une place confortable pour leurs genoux encombrants et leurs cuisses épaisses. Mais,  pendant cet exercice difficile, d’autres passagers montent, se hissent sur le toit, enjambent des sacs, des têtes, des tibias, s’accrochent à l’extérieur. Nous sommes au moins dix neuf …Je compte et recompte mais ne peux évaluer le nombre de voyageurs sur le toit.

               

   Le départ.

   Lent, très lent.  Parce que les pousse –pousse barrent le passage, les taxis tombent en panne, des sacs abandonnés sur la chaussée bloquent la circulation, une 504 commerciale, toutes portes ouvertes, vidée de ses occupants, empêche toute manœuvre. Il faut attendre. Les premiers kilomètres libèrent les esprits. Mais les premiers arrêts surviennent. Barrage de police. Le chauffeur doit descendre, saluer, sourire. Les gendarmes posent toujours  la même question quand un bus transporte des passagers : « Qu’est –ce que vous transportez ? » Et la réponse ne peut être que : « Des passagers », avec parfois cette émouvante précision supplémentaire qui cache mal  la  crainte évidente d’une fouille approfondie des lieux : « Avec leurs bagages ». La casquette bleue, le képi, les fusils pénètrent alors  légèrement par une vitre baissée, vérifient vaguement à l’intérieur, constatent qu’il ne s’agit pas d’un transport de zébus …On peut continuer le voyage. La voie est libre, apparemment.

   Le voyage.

   A l’embranchement d’Antoetra  il faut de nouveau stopper : le conducteur remet un paquet à une femme qui se précipite et le serre contre son cœur. Je veux parler du coli. Puis vient un autre contrôle de police, avec l’inévitable question sur la nature du transport, le même regard circulaire sur les têtes véhiculées et surtout les bagages. Ceux qui appartiennent aux grands blonds du Nord sont tout neufs, bien pourvus en cadenas, pas de tache, pas d’éraflure, rien que du propre, du matériel de qualité, du « pur Amsterdam ». On repart. Pas pour longtemps car un Hollandais est malade. Les trois camarades l’aident à s’extirper du bus. Il est pâle, très pâle. On l’allonge. Il tient un rouleau de papier hygiénique, du rose, gaufré, comme celui que l’on vend en Europe. Visiblement cet homme a besoin de s’isoler ; le romazava d’hier  soir exige  une évacuation rapide sous peine d’incommoder les passagers. Les femmes en profitent pour pisser comme les chèvres, à même la route. Les hommes, eux, se faufilent derrière les buissons. Les trois autres Hollandais, rassurés de voir leur collègue sortir guilleret des fourrés en brandissant joyeusement son rouleau, expliquent, par des gestes évocateurs insistants, qu’ils ont mangé trop de pois du Cap avec leur ragout … Et ça fait rire tout le monde ! Le bus repart. Pas d’incident. Derrière moi des hommes, des femmes chantent en chœur des chants magnifiques. La polyphonie des chansons malgaches ! La stéréo très au point me ravit et un petit frisson de bonheur me vient pour justifier à lui tout seul mon huitième voyage à Madagascar.  Puis, par politesse, le chauffeur choisit une musique américaine et invite les étrangers à chanter à leur tour…On entend  vaguement fredonner un tub  des Stones et une musique inidentifiable qui perd sa flamme dans les hésitations sur les mélodies et les paroles. Alors spontanément le chauffeur –disque –jockey en revient au répertoire local que  les Malgaches connaissent  par cœur.

C’est un concert offert au vent qui s’engouffre par les vitres ouvertes ou absentes, un hymne à la vie, au plaisir de respirer.

   Vers la fin du voyage des odeurs flottent jusqu’à nous : huile chaude, cacahuètes, manioc,  romazava. Et les cheveux des paysans betsileo sentent le bois brûlé. Tout ce qui vit dans la carriole ventrue est exténué : enfants, canards, grands –pères, projets pour ce soir.

  
           

             (Taxi-brousse avant la révision des 3 millions de kilomètres)

                             JAC, le 16 décembre 2009

Madagascar en taxi-brousse...(2)

18 Juillet 2001, Mananjary, Madagascar,

   Eloge de la lenteur

   Dans le mini –bus qui nous emmènera, je l’espère, un jour à Mananjary, il faut attendre. Il fait froid. Pendant que deux hommes installent des paquets sur la galerie, le véhicule déjà surchargé tangue, au rythme des étirements de ficelles, pratiqués de chaque côté. Les voyageurs font leurs derniers achats : les faux Petit Beurre ont la cote. La place des cars est un lieu inextricable de Taxis –Be*, de Taxis –Kely*, de taxis dits « Spécial », de minibus, de « Peugeôt bâchées », de charrettes tirées par des zébus. Il faut attendre. La carcasse branlante doit encore faire monter, de gré ou de force, cinq personnes. Au minimum. Où sont –elles ? Pas envie de se rendre à Mananjary…Alors on entend :

   -Qui veut aller sur la côte ?

   -Madame, une petite promenade en Taxi –Be ?

   -Monsieur, les filles sont belles à Mananjary…

Sourires timides des messieurs, refus polis des dames …Les rabatteurs baissent les bras. Très mauvais signe pour nous : jamais la voiture ne partira s’il reste cinq places vides. Le temps d’écrire cette phrase maladroite et le bus oscille au rythme des hommes qui marchent sur le toit, pour tirer des sangles et attacher les colis. La…malle-poste part. Elle va partir. On le sent aux regards circulaires, à des gestes vifs et déterminés. Soudain, des grappes humaines venues d’on ne sait où, montent, enjambent, déplacent des sacs, passent par–dessus des sièges. Des enfants, des bébés, des poulets, sont hissés par les vitres ou la porte arrière, circulent de bras en bras. La camionnette prend la route. Parcourt deux mètres. Puis…reste immobile. Impossible d’avancer : il faut attendre les manœuvres laborieuses des autres taxis. Mais…cette fois ça y est. C’est le départ officiel. Il fait froid. Une lourde brume pèse sur Fianarantsoa. Cent mètres. L’omnibus stoppe …Le plein d’essence ! Et on en profite pour remonter sur le toit pour serrer d’un peu plus près un sac récalcitrant. Le mien peut –être. L’attelage s’ébranle. Laborieusement, péniblement, il roule, tangue, tousse, tremble de toutes ses portières, de toutes ses casseroles, sur une distance de deux kilomètres. Là, il s’arrête. Un tonneau, un énorme sac de riz, des matelas sont hissés par des bras vigoureux. Puis vient une agitation extrême autour de la calèche …Des cris, des pleurs, des éclats de rire. Une pause ! Décrétée par le chauffeur. Sans que l’on sache vraiment pourquoi. Voilà l’occasion rêvée pour acheter les derniers pains, les derniers beignets, les derniers rideaux. L’équipage se met en route. Cette fois, c’est pour de bon. Même si je n’en suis pas tout à fait convaincu.

               
               (Peugeôt bâchée, prête pour de longues heures de voyage cahotant et poétique.)

   Nous traversons en trombe des villages bondés, au risque d’écraser une vache, un enfant, un taxi –brousse miniature découpé par des mains habiles dans des boîtes de conserve, mais roulons au ralenti dans des lieux déserts où le conducteur semble attendre quelqu’un. Notre arche de Noé croule sous les pintades, les cochons ficelés, les poulets attachés les uns aux autres, déborde de sacs déjà déchirés, de pneus empilés, de resquilleurs agrippés à la porte arrière. Ce qui ne l‘empêche pas de prendre au passage des bébés, des colis, des balais, des jarrets de zébus enveloppés dans du papier journal. Nous nous arrêtons dans une descente car un tonneau est tombé de la galerie.  Les employés serrent les cordes tant qu’ils peuvent. On s’en va.

   La plongée vers Ranomafana est glissante, boueuse, dangereuse. Mon voisin s’endort sur mon bras. Le Taxi –Be s’immobilise. Mon compagnon se réveille et me confirme avec  un large sourire : « C’est la récréation » . J’aime ce terme scolaire qui symbolise trois bonnes heures de cours sur Madagascar, pendant lesquelles j’ai beaucoup appris sur ses habitudes et sa culture. Après cette leçon, suivie attentivement comme le font les bons élèves, j’ai droit à ce petit repos qui me permettra de mettre un peu d’ordre dans mon cahier du jour, mes notes, mes phrases, mes emphases.

   Tout le monde pisse ici et là, à droite, à gauche, hommes, femmes, enfants, durites. On soulève le capot. Fumées inquiétantes. On referme tout ça bien vite. La route est tantôt douce, asphaltée et lisse, tantôt défoncée, criblée d’énormes trous comme après un tremblement de terre. Parfois je m’endors. Quand je me réveille, les passagers ne sont pas les mêmes.

             

              (Taxis-be miniatures en bois, vendus sur la route d'Antsirabe).

  

Lentement, kilomètre après kilomètre, nous approchons de la côte. Il fait chaud. Il est cinq heures. Il fait froid. La nuit attriste déjà les fondrières. Quelques tireurs de pousse –pousse à l’affût ? Des braséros allumés sur le bord de la piste ? Nous sommes dans les rues ensablées de Mananjary. L’autobus difforme, gonflé de partout n’avance plus, encerclé par une foule pressée. Le moteur s’étouffe. Les passagers s’extirpent péniblement de la carcasse déglinguée, happés par des bras généreux et les mines soulagées des destinataires des colis.

   Les voyageurs fourbus sont accueillis par des sourires, la douce brise de la mer et  les premiers parfums de crevettes grillées.

 

 

Taxi-be : grand taxi, vieux 4X4, vieille camionnette

Taxi-kely : petit taxi, ne quitte pas la ville. En principe.

                                   JAC, le 15 décembre 2009

Petit chameau du Rajahstan

24 décembre 2000 , Jaisalmer , Rajahstan, Inde ,

  

Petit chameau pimpant, guilleret, sautillant, où allais-tu ce matin, tirant généreusement la jolie carriole bleue décorée de clochettes ? Des femmes aux voiles roses, ocre et rouges chantaient à tue-tête une vieille chanson du répertoire rajpoute, c’est cela ? Elles n’avaient pas besoin de te frapper pour te faire avancer à leur mesure car tu courais de bon cœur. Des oiseaux, comme les anges gardiens des amoureux, voltigeaient autour de la charrette.

Petit chameau fragile, tu te rendais à un mariage, je le sais. Les tambourins résonnaient dans les attelages qui vous accompagnaient et les hommes au turban d’or répondaient aux dames d’honneur par des volutes vertigineuses.

Vieux chameau immobile aux yeux fixés sur un  tronc d’arbre racorni, les mouches te taquinent les naseaux et tu ne les fais pas fuir. Tu dors sur le côté et tu n’entends pas les automobiles qui passent en trombe tout près de tes pattes. Les invités t’ont laissé là, allongé sur une moitié de la route et les chants nuptiaux ne vibrent plus autour de toi. Les carrioles enfiévrées des chanteuses en liesse sont déjà très loin. Des oiseaux au bec crochu et puissant, volent en cercle au –dessus de ton corps. Les vautours cette nuit te dévoreront les entrailles. Une clochette est posée par terre tout près de ta tête et ta carcasse est poudrée d’éclats de verre.

   On dirait que tu respires encore…

           

           

       (Le bonheur n'est pas dans le pré pour les chameaux du Rajahstan.))

                                   JAC, le 12 décembre 2009

HOUSE FOR SALE IN ALENTEJO/ Maison à vendre en Alentejo/ Haus zu verkaufen in Alentejo

    

    

Ancienne maison de ville restaurée, sise à Alcácer do Sal, charmante localité du Portugal sud, en Alentejo. Quartier haut, dit historique, vue sur le Rio Sado. Commerces d'alimentation à quelques mètres (boulangerie, pâtisserie, épicerie, fruits & légumes, banque).

     

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Façade sur petite rue (calçada) aboutissant au cœur de ville.

Conception originale, ancienne maison-atelier d'architecte sans étage, sous charpente totalement apparente. Murs épais (60 cm). Grande hauteur de plafond (4m au sommet). Salon, chambre, cuisine avec grande cheminée alentejane, WC, salle de bains (douche).

      

Répartition des pièces en quatre divisions séparées par des cloisons qui laissent l’espace supérieur libre, à l’exception de la salle de bain qui est fermée.

Prises de téléphone dans toutes les pièces. ADSL haut débit. Câble. Terrasse carrelée sur deux niveaux, dont la moitié est couverte. Possibilité d'y créer une 2e chambre avec salle de bain. Surface totale 70 m²

 

Embranchement de l'autoroute Nord-Sud (Faro-Lisboa-Porto et Lisboa –Espagne), à Alcácer même.

A 90 Km de l'aéroport de Lisbonne (autoroute continue). L'accès sera encore plus direct avec le futur aéroport d'Alcochete.

A 15 Km de la plage (Comporta).

Prix: 65 000 €

Contacts: Inutile de contacter "L'auteur"...: le message ne peut plus lui parvenir.

Laissez un message dans "Commentaires" ou adresse e-mail : jmlpetit @orange.fr  (En supprimant l'espace entre le "t" et l'arobase. Il paraît que c'est recommandé pour éviter les ...les quoi? les "spams", c'est ça?) 

       
       (Rives du Sado)

 

House for sale in Alentejo

Charming renovated house for sale in the Alentejo town of Alcacer do Sal, in the the south of Portugal. Situated in the historical part of the city near the Pousada with a view of the Sado river.

     
      ( Colourfull street in Alcacer do Sal)

Small shops nearby; bakery, grocers, pastry shop, bank.

The façade is on a small paved street, leading to the heart of Alcacer. Ground floor house was an architects studio with living room, bedroom, bathroom with shower, kitchen with large alentejo chimney, exposed beams.

4m high ceilings at apex, 60cm thick walls. Telephone jacks in all rooms, equipped adsl & cable Tiled.

Partly enclosed terrasse

70m2 total area

90km from Lisbon airport (highway)

15km from beaches (Comporta)

Price: 65 000 euros

Contacts: Please, don't try to contact " the autor". He is unable to answer.

My e-mail address : jmlpetit @orange.fr (But please, without space between @ and the last "T" of "Petit", in order to ovoid spams. )

             
    
        

VENDE-SE CASA NO ALENTEJO

 

Vende-se bela casinha alentejana, sisa na parte alta de Alcácer do Sal, perto do castelo-pousada (zona dita dos "Açougues") com vista para o Rio Sado. Pequenos comercios próximos (padaria, pastelaria, mercearia, banco...). Faixada virada para uma  rua (trânsito muito fraco) que vai ter à parte baixa da vila.

Foi casa-atelier de arquitecto. A casa está toda em planta baixa, paredes de 60cm de espessura, belas vigas de madeira (4m de altura na parte mais alta) tem 4 separações, cozinha com chaminé tradicional, casa de banho com duche (WC separado). 

 

saída para autostrada A2 Lisboa-Algarve (Alcácer) 

 

aeroporto Lisboa-Portela a 90 km

 

praias (Comporta) a 15km

 

preço : 65 000 €

 

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La bicyclette bleue

26 août 1998, Morondava, Madagascar,

 

                   

   Partons ce matin pour Analava où il y aurait un important marché aux zébus. En chemin nous en trouvons un petit, au bord d’un talus. On dit que le vol de ces bêtes est une véritable institution ici. Trois policiers contrôlent le passeport des zébus et vérifient leurs vaccinations, leur provenance, leur destination. Ils me disent mettre les animaux de temps en temps en fourrière pour pouvoir mener à bien leur enquête. Mais comme les voleurs sont souvent à la solde de riches propriétaires, bien sûr plus aptes à soudoyer les fonctionnaires ou à fabriquer de faux papiers, le travail de la police est un véritable casse tête chinois pour Malgache embarrassé.

   Il reste que l’odeur de bouse imprègne la poussière, que les bovins se révoltent, tirent sur leur longe, que les propriétaires ne voient pas mon matériel photos d’un bon œil. Je devine dans leur regard pressé et agressif que cet attirail les met en insécurité : un cliché pourrait les trahir s’ils n’ont pas la conscience tranquille.

   Passons notre chemin. Rebroussons nos zébus…

   A Morondava j’aime marcher sur les plages. La chaleur est forte. La lumière, intense. Des groupes de gosses s’amusent dans l’eau à faire avancer de jolis bateaux bleus en bois, les mêmes en miniatures que l’on voit ancrés au loin près de la mangrove. Les vagues taquines et puériles renversent boutes et enfants.

                     

   Une bicyclette bleue est posée sur le sable. Entre les roues attendent deux savates rouges. C’est émouvant de beauté. Le jeune homme, propriétaire de ces objets d’art, ne comprend pas mon attirance pour son vélo et s’impatiente :

-       Vous avez fini ?

Plus loin des dames au visage teinté d’une poudre jaune safran, vendent des beignets.

Les embarcations grandeur nature échouées sur la lagune se redressent peu à peu à la marée montante. Comme un troupeau de chameaux brusquement tiré de son repos par un tsunami.

              

   Le soir mes amis me conduisent jusqu’à la forêt des baobabs. Fantastique spectacle dans la lumière du couchant. Sautons dans les rizières pour nous approcher des plus ventrus, des plus biscornus, des plus difformes . Bouteilles bombées ? Géants sans bras ? Tours de Pise enchevêtrées ? Les zébus passent entre les arbres. Des femmes au lamba rose accompagnent des hommes très noirs en chapeau de paille.

             
             

                                            JAC, le 3 décembre 2009