Popote & Papote

La rue des cireurs de chaussures

6 janvier 2013,

Bahar Dar, Ethiopie

Depuis que je déambule sur les sentiers tortueux qui mènent tant bien que mal aux églises enterrées de Lalibela, mes chaussures noires ont pris à plaisir la couleur rouge de la poussière du pays.
Aujourd’hui, en passant et repassant devant une rangée de cireurs qui imploraient un geste de ma part, j’ai fini par m’asseoir sur un tabouret que l’un d’eux me tendait.
C’est la première fois de ma vie que je me trouve dans cette situation inconfortable pour un Européen.
Et que mes souliers sont aussi sales…
Pendant que le spécialiste crachait sur son chiffon et frottait avec sa brosse, j’ai dû affronter le regard méprisant de quelques rares touristes.
Maintenant que mes baskets ont repris leur teinte originelle, je peux de nouveau me présenter dans les restaurants et suis assez heureux d’avoir fait la connaissance de Gébré, un garçon des rues qui préfère travailler plutôt que mendier.
Et c’est de bon cœur dans ces cas-là, que l’on multiplie par trois le prix dérisoire demandé, 5 birr, soit 0,20 euro. En sachant très bien évaluer la limite à partir de laquelle le sursalaire alloué par un Occidental sensible peut faire voler en éclats les repères du destinataire.

    

Certains grands cœurs croient réaliser une bonne action en « arrosant » un village entier de bonbons et de billets.
Malheur au bus d’après si ses occupants ne donnent pas la même somme…
Ils risquent des jets de pierres, des vols à l’arraché et peuvent provoquer une émeute.
A partir du jour où la première distribution a lieu, les enfants cessent d’aller à l’école et attendent en rangs serrés les touristes.
C’est ce qui se passe le long de la ligne de chemin de fer Fianarantsoa-Mana kara à Madagascar.
Voilà pourquoi certains véhicules au sud de Marrakech subissent parfois des volées de cailloux.


                       JAC, le 24 janvier 2013

Petit déjeuner poétique à Turmi

26 décembre 2012, Turmi, Ethiopie

Enfin, un vrai petit déjeuner !
Il a lieu dans une sorte de hangar, surélevé d’une dalle de béton au revêtement aussi aléatoire que les pistes meurtrières du pays.
Un jeune garçon m’apporte un pot de margarine d’un jaune orangé à faire pâlir de jalousie les meilleurs safrans du monde. Puis, dans la foulée, une bouteille thermos contenant 1,8 litre de café. Lors de son troisième voyage, il me tend une corbeille pleine de tartines grillées d’hier sans doute par prudence, dont une déjà beurrée, pour faciliter le travail du client.
On ne peut qu’être sensible a ce genre d’attention.
Je ne demande pas plus : café, pain, beurre, confiture. Foin des porridges, des saucisses et autres cornes flasques chères aux Britanniques.
Avec en plus aujourd’hui, le spectacle plaisant offert par une poule rousse qui s’obstine à se cacher sous les tables, tandis qu’un adolescent pieds nus, s’époumone à tenter de la piéger. Des qu’il croit l‘empoigner, elle se réfugie, pas bête, sous une autre.
Au moment où la pauvre effarouchée cherche protection sous la mienne, je ne fais aucun effort pour la saisir par une patte. D’ailleurs, j’ai la main gauche occupée par une tasse, la droite, par mon stylo.
Moi, dans ces cas-la, je ne cafte pas. Je ne suis pas du genre à dénoncer les copines.
Et puis, a vrai dire, a midi, j’ai plutôt envie de manger du poisson.

  

                     JAC, le 13 janvier 2013